Автор
В темном зале клуба Аня чувствует напряжение и скрытый ритм в воздухе. Вася смотрит на неё с любопытством, а она держит в руках полупрозрачное яркое мороженое, погруженная в свои мысли о нужде зарабатывать денег и избегать хороводов. В этом танце со мной в темноте Аня находит то самое чувство свободы и мощь....
– Веселишься? Класс! Ты вообще помнишь, что вчера натворил?
– Все до последней секунды.
– И как тебе? Нормас?! – ярость растекается в ее синих глазах, брови воинственно сводятся к переносице.
– Да вроде ничего. Об одном только жалею.
– Надо же! Никита жалеет. И о чем?
Делаю большой и долгий глоток крепкого кофе, чтобы немного помучить ее, а сам любуюсь. Красивая. Даже вот так. После сна. Припухшие глаза, растрепанные волосы…
– Тебе идет стрижка и новый цвет, – говорю я.
– Отвечай на вопрос! – требовательно заявляет Аня.
– Хочешь кофе?
– Никита!
– Да, малышка. Я тебя слышу. Не обязательно так надрываться.
– Обязательно! Как с тобой можно разговаривать по-другому?
– Убери одеяло. Тогда и поговорим.
– Может мне еще сесть тебе на колени или станцевать?!
А мне нравится ход ее мыслей. Правда, сама Аня поздно понимает, что именно сказала, и резко меняется в лице.
– Я пошутила.
– А мне нравится идея. Можешь станцевать у меня на коленях.
– Ты идиот?!
– Тормози, малышка… Не нужно меня провоцировать, если не хочешь появиться сегодня перед своим псом вся в укусах.
– Да что с тобой?
– А что такое?
– Вчера ты видеть меня не хотел, а сейчас ведешь себя… словно…
– Я передумал.
Аня округляет глаза и напрягается. Читаю ее эмоции. Удивление. Капелька страха. Щепотка предвкушения. Но в мгновение все меняется. Она становится решительной и покрывается коркой льда:
– Я тоже.
– И как это понимать? – моя очередь напрягаться.
– Как хочешь, так и понимай! – бросает она и подрывается с места, оборачиваясь в одеяло.
Аня подходит к комоду и натягивает на себя белье, пытаясь удержать прикрытие. Какого черта?
– Аня… – рычу я, опуская чашку на стол.
– Вот только не надо, ладно? Ничего не говори. Я… Я так не могу. Я ждала тебя четыре месяца. Четыре! Надеялась, а ты… Вернулся и снова пудришь мне мозги. Хочу. Не хочу. Буду. Не буду. Думал. Передумал. Знаешь что? – она надевает футболку и поворачивается ко мне лицом. – Я в твои игры больше не играю.
Ее уверенность воспламеняет воздух.
Пуля прошибает череп. Я ее теряю. По-настоящему. Теряю прямо сейчас. Она готова идти дальше и наконец выполнить свой план: жить и радоваться каждому дню. Без меня. С кем-то другим. С этим слащавым песиком, который будет облизывать ее пальцы и скулить при каждом расставании.
