— Погоди, ты не знаешь, где Тор? Никак не могу дозвониться.
— Без понятия. Но если хочешь, могу заглянуть к нему по дороге.
— Загляни. Он тоже должен присутствовать.
Рэт нажал отбой.
Проклятье! Пора наконец надеть на Зетиста намордник.
Или воткнуть в грудь кинжал.
Буч остановил машину. Он не надеялся застать Бэт дома, но все же подошел к входной двери и нажал на кнопку звонка. Никто не ответил.
Интересно, интересно.
Обойдя вокруг дома, коп вышел на задний двор. Уже совсем стемнело, и отсутствие света в ее окнах не сильно его обнадеживало. Он приложил руки к стеклу и заглянул внутрь.
— Бэт! Господи! Только не это!
Девушка лежала на полу лицом вниз. Одна рука вытянута вперед в тщетной попытке дотянуться до телефона, ноги поджаты, словно от боли.
— Нет! — Он стал колотить по стеклу.
Бэт слегка пошевелилась, словно услышала его крики."
"Буч снял ботинок и в несколько ударов разбил стекло. Просунул руку внутрь, пытаясь открыть замок, и порезался. Но сейчас ему было на это плевать, даже если бы он вообще потерял руку. Забравшись внутрь, он бросился к Бэт, опрокинув столик.
— Бэт, ты меня слышишь?
Губы шевельнулись, но с них не сорвалось ни звука.
Следов крови было не видать; Буч осторожно перевернул Бэт на спину. Бледная и холодная, как смерть, она с трудом пришла в себя. Когда глаза открылись, оказалось, что зрачки неестественно расширены.
Коп осмотрел ее руки, ища следы уколов. Терять время, чтобы проверять между пальцами ног, он не собирался.
Он достал мобильник и набрал девять-один-один.
Когда дежурный поднял трубку, коп, не дожидаясь приветствия, выпалил:
— Подозрение на передозировку наркотиков.
Бэт замотала головой и попыталась выбить трубку из его рук.
— Детка, успокойся. Я обо всем позабочусь…
Голос оператора оборвал его на полуслове:
— Сэр? Алло?
— Отвези меня к Рэту, — простонала Бэт.
— Пропади он пропадом!
— Извините? — Оператор запнулся. — Сэр, что у вас случилось?
— Передозировка. Я думаю, героин. Зрачки расширены и неподвижны. Ее пока не вырвало…
— Рэт… мне нужно к Рэту.
— …но она периодически теряет сознание…
Внезапно Бэт дернулась и вырвала телефон из рук Буча.
— Я умираю…
— Ни черта у тебя не выйдет! — взревел он.
Бэт вцепилась ему в рубашку. Ее всю трясло, футболка потемнела от пота.
— Мне может помочь только он.
Буч заглянул ей в глаза.
Черт, похоже, он дал маху. Не передозировка, а настоящая ломка.
— Нет, детка, нет.
Он помотал головой.
— Прошу тебя. Или я умру.
Новый приступ боли согнул ее в дугу. Мобильник полетел на пол.
— Буч… пожалуйста.
Черт. Она выглядела просто ужасно.
Везти ее в реанимацию не имело смысла: может умереть прямо в машине или в приемном покое. К тому же метадон только снимет боль, но не избавит от зависимости.
Черт!
— Помоги.