Автор
На лоджии домашнего питомца, бегающего и капельками дождя покрытого, начинается непростая перебранка с хозяином. Пахнет курением и ожиданием выходного вечера. Атмосфера смесь несчастной усталости и надежды на маленький волшебный час, когда все успокаивается и можно отвлечься....
– Зачем? – распахивает она на него свои глазищи.
– Затем, – вздыхает он, забирая чашку.
– Подождите… соус сметанный…
– Хороший соус. Что там у тебя?
– Мускатный орех, асафетида и укроп.
– А ты, Софья, медик?
– Я студентка еще. Подрабатываю немного в скорой.
– И кем будешь?
– Нефрологом.
И к чему эти вопросы, очевидно же, что всё про неё уже пробил, – закатываю я глаза.
– Волков, – переводит он на меня хмурый взгляд. – Такое ощущение, что ты ее специально под эту роль нашел. Если бы я не знал, что с Тимохой ты ее познакомил раньше, чем я тебе озвучил условия…
Кисть Софьи сжимается в моей руке.
– Нет, – качаю я головой.
Расслабляется.
– И когда свадьба у вас?
– В ближайшее время.
– Может, я с Тимкой в комнату пойду? – поглядывает она на меня. – Покажу ему там всё?
– Сиди, Софья, – прищуривается тесть. – А вот ты, Захар, сходи, покури.
– Зачем это?
– Да дай нам поговорить! – начинает раздражаться он. – Что я ее – съем что ли?!
Перевожу взгляд на Софью.
Разворачиваюсь в их сторону, наблюдаю.
– Пап?
– М?
Обнимает меня за ногу. Я глажу его по голове.
– А деду Сонечка понравится?"
"– Будем надеяться!
– А маме он меня не отдаст?
– Маме не отдаст.
– А куда отдаст, если не понравится?
– Тимоха, – присаживаюсь я. – Ты будешь жить со мной. Ты же мой сын.
Прижимается губами к моему уху.
– А мама говорила, что не твой… что я ничей…
Вот же сука какая!
– Мама ошиблась.
Поднимаюсь.
Щеки Софьи пунцового цвета. И смотрит она на него растерянно. А он на нее требовательно. Но вот ее взгляд становится прохладным. Выпрямляет плечи. Что-то отвечает ему, поднимается из-за стола. Бросает на меня взгляд. И опять что-то говорит. Я вижу, как она немного нервно начинает убирать пустую тарелку и приборы Тимохи. Тушу сигарету, захожу обратно.
– Дед! – бежит к нему Тимоха.
– Не отдам… – вздыхает он. – Совсем твоя мать, Тимоха, опустилась.
– Зачем Вы ему такое говорите?! – разворачивается Софья. – Его мать… больной человек! Она болеет и поэтому не может его воспитывать! А так говорить не надо!
– Да он сам уже видел все без прикрас! – отмахивается тесть.
– И всё равно, не надо образ матери ему ломать. А вдруг пройдет время, и она… «вылечится»? Он должен быть в душе готов общаться с ней.
