Автор
Забытый сон прерывает кофейный терпкий аромат и заботливые руки матери, но мир ожил, словно нежная рана, требующая внимания. В комнате царит легкая скрытность, словно ткань времени соткана из серых теней и теплого света рассвета. Чем-то в этом месте родниковый ледок пробуждает не только жажду кофе, но и мечты о новом пути, если хватит сил вырваться из этой сгущающейся пелены реальности....
— Где мои вещи? — задаю следующий вопрос.
Мне нужно вернуться домой. Я не могу поступить, как родители, и бросить брата на произвол судьбы. Хотя они и не бросали... Они просто погибли в автомобильной аварии. Так тоже бывает.
— Платье... Хм. Не подлежит реставрации. Вон у стены пакет — там спортивный костюм... И бельё, — мужчина роняет слова медленно, словно не хотя.
Я выпрямляю спину.
— Я не возьму, — цежу тихо, — Где мои вещи?
Мне не нужны его подачки. Мне ничего от него не нужно!
— Вот что... Или возьмёшь и оденешь то, что дали.
Я сглатываю. Что я делаю? Мне надо выбраться отсюда, пока меня не убили...
— Да, — говорю тихо-тихо.
И торопливо иду в ванную. Даже злополучный пакет прихватываю с собой.
Но в дверях оборачиваюсь:
— Мне нужен мой телефон, — произношу твёрдо.
Мне нужно позвонить брату и убедиться, что с ним всё в порядке.
— Зачем?! — цедит Кабирин, едва сдерживаясь.
— Чтобы позвонить брату, — отвечаю я честно.
Он всматривается в меня, словно пытается вскрыть мне черепную коробку. Взгляд — неприятный. Он сам — мне отвратителен. Я начинаю тут задыхаться.
Поджимает губы, идёт к комоду, на котором я вижу свою сумку, а рядом с ней свой сотовый. Как я раньше не заметила?
— На, — протягивает мне мой телефон, — При мне звони. И на громкую поставь.
Требует. Так, как будто имеет какое-то право.
Но я не в том положении, чтобы вступать в пререкания.
Я набираю номер брата. Подчиняюсь требованиям Кабирина.
— Лий! — взрывается аппарат громким вскриком после второго гудка, — Лий...
А потом братик начинает плакать. Мне так его жалко... У нас всего полгода назад родители погибли.
— Где... ты? Я... испугался... - говорит он, заикаясь.
Десять лет мальчишке всего. И я понимаю, чего он испугался. Тогда, когда не стало папы с мамой, мы этого тоже не ждали. Такого никто не ждёт.
— Бодь... Хороший мой, прости меня? Я сейчас... Я скоро...
Не имеет значения, что случилось этой ночью со мной.
— Приезжай быстрей! — умоляет брат, всхлипывая.
— Я скоро, — снова обещаю ему.
И отключаюсь.
Кабирин протягивает руку.
— Телефон...
Возвращаю ему свой сотовый, не споря. Незачем терять время.
Скрываюсь в ванной, быстро ополаскиваюсь, хотя хочется содрать с себя кожу под водой вместе с чужими прикосновениями. Чтобы не разреветься, до боли кусаю губы. Да что там до боли — до крови.
