Автор
В зловещей тишине отсутствия света и шторах, темнота навевает страх. Уютный холодок от выключателя лишь немного освещает эту гробовую комнату, заставляя дрожать под потускневшей ртутной лампой. Кровь стынет в жилах, а желание выпить кажется неотвратимым приговором к жизни....
Он делает паузу, давая мне пару секунд на осмысление сказанного, а затем продолжает:
— Или ты подчиняешься мне и едешь, куда скажу. Делаешь там то, что скажу. Ведешь себя тише воды, ниже травы. И тогда у тебя есть шанс на хорошую жизнь, потому что я разберусь с… делами и вернусь. Выбирай сейчас. Играть и растанцовывать перед тобой не буду. Уговаривать тоже. Так получилось, что ты — единственная моя дочь, единственный ребенок… И мне будет искренне жаль, если ты… Пострадаешь.
— А если тебя убьют? — это вопрос напрашивается, и я его задаю. Не растанцовываясь, он же этого не любит.
— Тогда ты будешь богатой наследницей. Я об этом позаботился. Не все получишь, конечно, но того, что останется, тебе хватит на несколько жизней.
Он говорит это так спокойно, невозмутимо даже.
И я проникаюсь.
Отец реально не врет сейчас. И, наверно, в самом деле, сделал все, что можно в такой ситуации.
И я на него зла, конечно, потому что из-за него моя жизнь полетела к чертям. Но… Но что теперь сделаешь? Надо принимать реальность такой, какая она есть.
В конце концов, вряд ли он меня к людоедам каким-то повезет. Правда ведь?
Знала бы, как ошибаюсь, в этот момент…
Девочки, как вы уже, наверно, догадались, огонек на моей облоге - это неспроста) И, если вас заинтересовал персонаж Волк, который зубами щелк, а теперь белый и пушистый (но это не точно), то приглашаю вас подробней про него узнать вот в этой истории Сары Адам ""В ОБЪЯТЬЯХ ТЬМЫ"" (https:// /shrt/VDfL)
Там тоже на облоге огонечек))))
Глава 8
— А мама же волноваться будет… — бормочу я уже в машине, — и отчим… Что с ним?"
"— Матери напиши, сообщи, что ты вышла замуж и уехала в Саратов, — невозмутимо отвечает отец.
— А почему в Саратов? — недоумеваю я от странного выбора города.
— Потому что “к тетке, в глушь, в Саратов”, — ржет дядя Сережа, а затем, видя, что я его веселье не поддерживаю, со вздохом переводит взгляд на отца.
— Что у тебя по литературе было в школе? — спрашивает тот.
— Четыре… — пожимаю я плечами, все еще не понимая, к чему это все и какая связь.
— Н-да… Явно тебе завышали оценку… — усмехается дядя Сережа, а я обиженно поджимаю губы, поняв, что они надо мной стебутся почему-то. Какой-то тайный язык, блин.
