Автор
В воскресенье Даниил, миллиардер по наследству, кажется, пьян. Он смотрит сквозь окно, глядя на мир за окном через стакан вина. Мимолетное мгновение превращается в вечность прежде чем он замечает меня, осматривая мою фигуру издали с ухмылкой. Супруга его явно не трезвая, на белоснежной рубашке красуется следы от ярко розовой помады....
— Я пришел к тебе, чтобы прояснить некоторые моменты, — осторожно говорю я. — Ничего не хочешь мне сказать?
Алиса начинает неестественно смеяться, и этот смех отражает боль и безысходность, из которой девушке уже не выбраться самостоятельно. Несмотря на то, что она пытается своим безразличием и грубостью показать силу своего характера, именуемую стервозностью, в ее глазах читается сплошное отчаяние.
— Смотря что ты хочешь услышать? — она повышает голос."
"— Правду, Алиса, — складываю руки перед собой, откидываясь на спинку стула.
— Уверен, что она нужна тебе? — закатывает глаза, усмехаясь. — Думаю, ты итак уже все пронюхал. Тебе ведь, Даниил, ничего не стоит это сделать. Удивляюсь, как ты раньше не догадался.
— Между нами на той вечеринке ничего ведь не было? Я уснул, как только голова коснулась подушки, — утвердительно произношу я.
— Не было, — она возвращает свой взгляд ко мне. — И быть не могло. С тех пор, как в твоей жизни появилась эта девка, и я отошла на второй план, хоть и всегда находилась рядом.
Я знаю, что сейчас Алиса не станет врать, но все равно правда обрушивается ведром ледяной воды, вызывая шквал бурных эмоций. Пульс учащается и меньше чем за минуту достигает критической отметки.
— Считай это компенсацией, Воскресенский, — едва слышно произносит она. — За то, что тогда дал нашему ребенку погибнуть.
Внутри меня все холодеет, кровь стынет в жилах.
— Что? Нечего сказать? Молчишь? — слишком эмоционально выкрикивает Алиса.
