Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
Нахрена тебя опека прессует? Вокруг столько неблагополучных.... И не трогают. А тебя — отличную маму — да.
Саяновы — эксперты в глажении женщин по шерсти! Я, конечно же, так себе мать. Но приятно...
— Ммм?
— Бывший муж натравил. Детей забрать хочет.
Опускаю взгляд.
— Ну, допустим, заберёт, а дальше то что?
— Не знаю. Будет им внушать, что я плохая мать, поэтому их забрали и отдали ему. И они будут на меня обижаться, что я плохая мать и позволила их забрать....
— Зачем ему это?
— Чтобы я страдала от их обид. А их будет держать в ежовых рукавицах.
— За что он тебя так?
— За то, что посмела уйти. Такая ничтожная я от такого офигенного него.
— Аааа.... Ну, понятно, — смеётся. — Самолюбие — дело такое. Но — гнусно.
Вздыхая, сажусь на стул.
— Не вздыхай, ВерПална. Разберемся. Когда суд-то?
— Перед новым годом.
— У Доброго тоже.
— Ник.... - мнусь я, не зная как спросить.
— Ммм?
— А ты хорошо знаком с Маргаритой?
— Знаком.
— Наверное же, она не всегда была плохой... Если Мирон появился.
— А почему ты спрашиваешь?
— Мне ее жаль... Она хочет общаться с мальчиками. Она ведь больше не пьет.
— Я не буду комментировать Риту. Из уважения к Доброму. Но я скажу тебе по своему ментовскому опыту. Если алкоголик технически не может больше пить, он найдет как убиться чем-нибудь другим.
— А если вы оба ошибаетесь? Ведь, некоторые перестают пить. После рехаба, например.
— Ой, Вера.
— Что?! — ощупываю поспешно свою голову.
— Нимб!
— Тьфу на тебя... - закатываю глаза.
— И как ты только дожила до своих лет такой наивной девочкой? Все в космосе летаешь.
Космос — моё всё.
— Плохо, да? — вздыхаю я удручённо.
— Нет, не плохо.... Просто беречь тебя надо. И от Риты тоже.
Скармливаю остатки еды с рук Барсу. Он аккуратно забирает каждый кусочек, облизывая пальцы. Потом переворачивается на спину, подставляя пузо.
— Хороший мальчик.
А казался таким грозным зверем. Прямо как Добрыня!
Сажусь писать текст.
Снежные люди заваливают толпой в дом.
— Бать, а ты новую главу читал? — спрашивает Ярик.
— Нет, а что?
— Да так... Совпадение интересное.
— Что там?
— Там... Новые герой появляется.
""Добрыня""...
— Реально?
— Ага.... По описанию прямо ты!
— Ахах.... Прикольно. Почитаем.
Кто-то стащил уже, видимо, моего ""Добрыню""! — ворчу про себя.
Плагиат у нас процветает.
