Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
Важный какой гусь! Как же он тебе доверяет, если встречается с тобой лично! Прямо как себе! С чего бы вдруг, Верочка?!
Молчит, насупившись.
— Да и с чего такой лютый контракт? Первый раз о таком слышу.
— Есть причины.
— Какие, детка? — поднимаю брови. — Поделись со мной....
— Хватит! — подскакивает она. — Хватит говорить со мной в таком тоне.
— Вера... мать твою так! — пинаю зло пуфик. — Ты чё, блять, решила мне башню ревностью сорвать???
— Господи!! — бессильно взмахивает руками. — Я тебе клянусь! Нет повода! И быть его там не может! Клянусь!
Как же мне хочется верить тебе, Вер! Но.
— Ну да.... Повода нет. Потому что.... Сейчас ты скажешь, что он гей, да? А лучше, — щёлкаю пальцами, — женщина!
— Да его вообще не существует, ясно?!
— Ну ты мне скажи ещё, что Карлсона твоего не существует, с которым ты стёрла переписки! — рявкаю я.
Открыв рот, словно для тирады, захлопывает, осаживаясь обратно на кровать.
— Это какой-то.... сюр, — хлопает глазами.
— Да ладно?!
— Просто Карлсона действительно не существует!
— Ага, его выдумала Астрид Линдгрен, нда?
— Алина его выдумала.
— Ну давай позвоним Карлсону?! — вызывающе улыбаюсь ей. — Номер-то существует.…
— Давай!
Делает дозвон, отдавая мне телефон.
— Сейчас будет недоступно, да? — ухмыляюсь зло.
Абонент недоступен.
— Класс! Что скажешь?
— Ну.... Новый год! Перегружены же линии. Поэтому и недоступно.
— Вер... Я похож на дебила?..
— Честно ответить?
Глава 50 — Камуфляж
— Вер.... Я похож на дебила?.
— Честно сказать? — устало свожу брови. — ""Але... — Алинкиным жестом подношу растопыренные пальцы к уху, как телефон. — У меня тут муж Карлсона ищет. Нам в какое отделение?"".
Протирает руками лицо, делает вдох поглубже.
— Смешно. Я гоню?
— Ну, конечно. Ни с кем я не общалась. И... никаких переписок не было. Я же говорю, Карлсона придумала Алина. Написала мне что-то от его лица. Сохранила контакт. Я уж не стала её сдавать. Удалила просто все сообщения.
— Нахера она это?? — цокает он.
— Наверное, ей хотелось, чтобы ты считал меня востребованной у мужчин. Ей было за меня обидно после стычки с Аделиной....
— Коза какая... Ты посмотри...
Закатывая глаза, падает на кровать навзничь.
Кровать пружинит.
— Ну почему ты не сказала-то?!
— Я думала... Ты уже и позабыл про этого злосчастного Карлсона. Или как его там?
— Про другого мужика позабыл? Вер, ну!..
— Всё же было ""по-братски"". Ты чувствами особенно не пылал.
