Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
"
"— А чем я по твоему тогда занимался?
— Чем?
Улыбается, поджимая губы, смотрит в потолок.
— Пылал! Ходил кругами как дурак. А может, она своего Карлсона любит... Всё же ""по-братски""! Хрен подкатишь, так чтобы не оскорбить....
Переводит взгляд мне в глаза.
— Ну давай тогда, скорей рассказывай дальше, а то у меня жена неделю не люблена. И хотелось бы тратить время не на весь этот пиздец, а совсем на другое.
Ложусь с ним рядышком, к нему на руку.
— Мне очень страшно рассказывать...
— Ты вот сейчас что со мной опять делаешь этим уточнением? Я только выдохнул.
— Да Боже! — шлепаю ему по животу ладонью. — Не поэтому....
— А почему?
— Потому что, если бы ""тогда"" доверила эту информацию своему мужу, которому доверяла беззаветно, он бы меня уничтожил щелчком пальцев ""сейчас"", оставив с огромным долгом. И я боюсь, что спустя время, твое отношение ко мне изменится. И ты можешь сделать также. Вот... Я разучилась беззаветно доверять.
— Ты меня продолжаешь очень пугать, Вера. Я — не твой гном.
— Ты не поверишь... Он говорил точно также когда-то... Дай мне время. Я хочу не под давлением открывать тебе свои ""профессиональные"" секреты.
— Ну то есть, они чисто профессиональные?
— Да!
— Хорошо. Допустим. Но как-то ты мне можешь это объяснить? — стучит пальцем по скрину на своем телефоне.
— Я подписала бумаги от редакции. О неразглашении кое-какой информации. Сумма компенсации составит от шести миллионов...
— Ух! А чего так много?!
— Это минимум, который они рассчитывают заработать за вычетом их затрат.
— И это как-то связано с....
— Да.
— Та-а-ак.... - озадаченно. — Хотелось бы ближе к сексу... э-э-э-э.... к теме.
— Я не могу разглашать личность ""того"" автора, — увиливаю я. — Понимаешь меня?
— Который ""не существует""? — уточняет он. — Зака Вебера?
— Ну... - кручу пальцами неопределенно.
— А почему нельзя разглашать? Многие открыто пишут под псевдонимами.
— Потому что все мужчины считают женщин никчемными! — в сердцах фыркаю я.
— Э-э-э.... Что за предъява? А ну-ка, обоснуй.
Ладно! Сейчас...
Переворачиваюсь на живот. Достаю телефон. Делаю скрин экрана с обложками книг.
— Помоги мне немного, — толкаю в бок, заставляя перевернуться на живот.
— Посмотри на обложки и выбери пять новых книг, которые ты бы открыл полистать. ""Вдруг — годное"".
— Хм... Допустим... Эта... Вот эта... Пусть будет эта...
— Отлично. Просто прекрасно! — ядовито прищуриваюсь я.
