Автор
В Запрет на Любовь, читатели окунутся в тайны и перипетии между двумя человеками, брошенными судьбой. Сюжет развивается по скрытому пути, где каждый шаг повседневной жизни скрывает сложные интриги и загадки, которые потихоньку раскрываются во время романтического романа. Каждая глава открывает новый уголок в этом мрачно-сладком трагическом сюжете, где любовь становится единственным светом среди бездны зависти и ревности....
Пилик.
Лезу за телефоном, снимаю блок.
8962ххххххх добавил вас в чат «Группа 11 А Класс»
— Филатова…
8962ххххххх покинул группу
8928ххххххх покинул группу
8918ххххххх покинул группу
8961ххххххх покинул группу
8962ххххххх покинул группу
В ближайшие десять минут оттуда выходят почти все. Остаюсь, собственно, я, Шац, Филатова, Мозгалин (судя по аватарке с оригами), и ещё два неизвестных номера.
— Один за всех и все за одного, — подытоживаю, переворачиваясь на спину.
Вздыхаю.
Уже по традиции долго пялюсь в потолок, а потом зачем-то снова беру в руки телефон и впервые за долгое время открываю приложение «Фрэнд-ап»[3].
Миновав целый лист уведомлений, отображающих кучу непрочитанных сообщений, захожу в настройки.
Включаю функцию «плащ-невидимка».
Выбираю поисковую строку.
А что? Класс, по его милости, объявил мне войну, а значит, врага надо знать в лицо.
Оттолкнувшись от подушки, принимаю сидячее положение и печатаю:
Марсель Абрамов
Никаких других данных заполнять не требуется. Естественно, высвечивается только одна страница с таким сочетанием имени и фамилии…
Стаскиваю пиджак с плеч и открываю первую фотку.
Глава 9
Профиль Марселя Абрамова я изучаю долго, а если выразить это самое долго во временном промежутке, то получится… почти что весь вечер.
Сначала я просматриваю галерею фотографий от самого последнего снимка, до самого раннего, двухлетней давности. Затем залезаю в ванную и перехожу к видео-шотсам, которых выложено огромное количество.
Продолжаю исследование его страницы уже лёжа в кровати, а когда бросаю случайный взгляд на террасу, с удивлением отмечаю, что за окном стемнело.
— Тата… — бабушка легонько стучит по двери. — Можно? — робко заглядывает в комнату."
"— Да, — резко убавляю звук, а потом и вовсе быстро блокирую экран, на котором Кучерявый с горящими глазами мучает свой мотоцикл, издающий агрессивный рёв.
— Ты спустишься?
— Я…
Хочу сказать, что собираюсь лечь спать пораньше, но…
— Дедушка приехал. Спрашивает, как у тебя дела. Присоединишься к ужину? — предлагает мягко.
— Мы можем оставить историю с полицией между нами? — смотрю на неё с надеждой.
— Конечно нет, дорогая.
Тяжко вздыхая, откладываю телефон в сторону и, откинув с колен одеяло, опускаю ноги на пол.
— Дед позаботится о том, чтобы тебе больше не задавали вопросов.
— Он уже в курсе, да? — догадываюсь, вспоминая о том, что кое-кто грозился утром ему позвонить.
— Я описала ситуацию в общих чертах.
Вот уж спасибо.
— И дед разговаривал со следователем.
