Автор
В Запрет на студентку Рус Романов рассказывает историю о студентке, решившейся бросить вызов всему университетскому сообществу и его закрытым кругам. Параллельно с ее уроками жизни в кольце скрытой политики и обидных отношений, читатель погружается в мрачную атмосферу поднадежд и надежды. Каждое шага студентки открывает новые слои секретов, которые она решает раскрыть до того, как слишком поздно....
Как я могла не услышать шума воды в душе? Или скрипа полов…
На нем заправленная в джинсы синяя рубашка, и он гладко выбрит.
Я никогда не видела его без густой щетины. Никогда. Немного влажные
после душа волосы зачесаны назад, открывая лоб и лицо… он выглядит
таким молодым и красивым, что мне хочется застонать. Или наброситься
на него и заставить повторить все то, что он вытворял со мной вчера!
— Не помню, как уснула, — смотрю на его сильную шею, скатываясь
глазами в ямочку у основания, которая отчетливо видна в вороте рубашки.
Губы пульсируют от желания поцеловать это место, а лучше его губы.
— Это произошло внезапно, — тихо произносит Саша.
Чувствую его глаза на своём лице.
— Я плохо спала пару последних дней, — разглаживаю на коленях одеяло.
Глядя на меня исподлобья, упирается локтями в колени:
— Почему?
— Скучала. По тебе, — заявляю дерзко, не собираясь вываливать на него
свои проблемы.
Мой телефон лежит на тумбочке, и на всякий случай я его выключила.
Здесь, рядом мужчиной моей мечты, мне на все плевать, даже на то, что
мне до чертиков страшно телефон включать.
— Похвально, — кивает он.
Не знаю что за магнит поместили в него, но мое тело тянется к нему само.
Рядом с ним я даже двигаюсь по-другому. Как какая-то кошка. Медленно и
распутно!
Обвив пальцами его бицепс, прижимаюсь к нему губами. Закрываю глаза, чувствуя под своими пальцами стальные мышцы.
Господи… те фотографии, которые облетели весь универ — это не
фотошоп.
мне конечно не с чем сравнивать, но эти картинки заставляют сжаться
такие мышцы, о которых в общественном транспорте лучше не вспоминать.
— Который час? — шепчу, продолжая за него держаться.
— Восемь. Мне пора в университет, — говорит Саша, прижимаясь своим
носом к моей макушке.
— О… — тяну беспечно, хотя мне хочется заплакать. — Откроешь в мою
честь какой нибудь белок?
— А вчерашний тебе не понравился? — хрипло спрашивает в мои волосы.
— Александр Андреевич! — ахаю, падая на кровать и накрываясь с
головой одеялом.
Тихий смешок заставляет гореть щеки.
— У тебя на телефоне инструкция как закрыть дом. Поспи еще, если
хочешь. Или закажи себе поесть. Карта на тумбочке.
— Спасибо, — бормочу из-под одеяла.
— Я пошел? — слышу над собой его голос.
— Угу…
Спрашивать его о том, когда мы увидимся, не решаюсь. Ведь у нас…
ничего серьезного.
