Автор
В дешевом кафе на углу бар приглашает кого-то особенного — саму, чтобы она нашла того, кто заслуживает Лизиной любви. Каждый шаг подразумевает опасности и сладкую удачу в одном флаконе. Вдруг оказывается, что найти верного человека зачастую означает рискнуть самим собой....
Но почему-то мне кажется, что он вполне может завалить медведя и без ружья, одним ударом внушительного кулака. Или даже одним хмурым тяжелым взглядом. А он реально смотрит на всех волком.
От него так и веет какой-то дикостью…
Да он реально дикарь!
Я только что мечтала о суровых мужиках, но это даже для меня перебор. Присмотрюсь-ка я лучше к хипстерам...
- Эй! Ты чего молчишь?
Я хлопаю глазами. И отвисаю.
Оказывается, Лиза что-то бубнит в трубку, а я не реагирую.
- Я не молчу...
- Ну, давай, колись!
- Что?
- Какой он?
- Кто?
- Такой красавчик, что ты язык проглотила?
- Вообще не красавчик! Страшилище лесное.
В теплом колючем свитере. В то время как все остальные в элегантных костюмах, кардиганах, жакетах, худи и лонгсливах.
И это страшилище лесное направляется прямо ко мне. Потому что за последние пять минут в бар заметно прибыло народу, и единственный свободный табурет остался рядом со мной.
Ну как свободный... Там лежит моя сумка. И убирать ее, я, кстати говоря, не планирую.
Дикарь приближается. Бармен смотрит на него примерно с таким же удивлением, как и я.
- “Вествлетерен”, - произносит колючий свитер.
Это что, эльфийское заклинание? Или латинское ругательство? Блин, я боюсь этого типа!
Бармен же кивает с пониманием и уважением.
После загадочной фразы дикарь плюхается прямо на мою сумку.
- Эй! - воплю я.
- Проблемы? - спрашивает он, неспешно повернув голову в мою сторону.
Уф. Ну хоть по-русски разговаривает.
- Это у тебя проблемы! Со зрением!
- Всего минус полтора, не переживай.
На его губах мелькает слабое подобие улыбки.
Что? При чем тут его минус полтора?
- Ты все свои параметры собираешься озвучить? - не выдерживаю я.
- А надо? - уже открыто ухмыляется он.
Да блин! Разговор явно свернул не туда.
- Ты сел на мою сумку.
- Сори, детка.
Он поднимается, достает из-под крепкой задницы сумку, протягивает ее мне и снова плюхается на табурет.
Бармен ставит перед ним высокий пивной бокал, открывает странную бутылку с ободком и темной этикеткой, и начинает наполнять его.
- Тут, вообще-то, занято! - сообщаю я.
Дикарь меня игнорирует.
Он завороженно наблюдает за тем, как темная пенящаяся жидкость перетекает из бутылки в бокал. У него такой вид, как будто он прошел пустыню Сахару, не встретил ни одного оазиса и вот-вот окочурится от невыносимой жажды.
Он сглатывает. Облизывается. Берет бокал.
