Автор
Женщина узнает, что отец её сына — знаменитый хоккеист Даниил Смоляков. Он внезапно появляется в их жизни и требует не только участия в воспитании ребёнка, но и предлагает ей выйти за него замуж и подарить ему второго наследника. Героине предстоит разобраться в своих чувствах и понять,...
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Жена напрокат»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Женщина узнает, что отец её сына — знаменитый хоккеист Даниил Смоляков. Он внезапно появляется в их жизни и требует не только участия в воспитании ребёнка, но и предлагает ей выйти за него замуж и подарить ему второго наследника. Героине предстоит разобраться в своих чувствах и понять,...
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Женщина узнает, что отец её сына — знаменитый хоккеист Даниил Смоляков. Он внезапно появляется в их жизни и требует не только участия в воспитании ребёнка, но и предлагает ей выйти за него замуж и подарить ему второго наследника. Героине предстоит разобраться в своих чувствах и понять,...
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Чего ещё можно было ожидать от человека, который продал свою сперму?
Смоляков как будто знал, что я думаю о нём в эти самые мгновения. Он прислал мне сообщение.
Даниил: «Настя, ты не хочешь меня слушать. Но хотя бы прочитай. Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ! По-настоящему люблю! Что мне сделать для того, чтобы ты простила меня?»
Я недолго думала, набирая ответ:
Я: «Исчезнуть из моей жизни навсегда!»
Я немного подумала и отправила вслед этому сообщению ещё одно.
Я: «Если ты будешь досаждать мне звонками и сообщениями, я не пойду на сделку с тобой. Останешься без наследства!»
Телефон тут же выдал ответ.
Даниил: «Буду досаждать. Плевать на миллионы. Ответь, пожалуйста, на мой звонок? Это касается Мирона!»
Я скрипнула зубами. Смоляков очень настойчивый. Не понимаю, зачем он сейчас ломает комедию, показывая то, чего в нём нет ни капли!
Прежде чем ответить на звонок, я умылась и выпила немного воды, чтобы успокоиться.
— Настенька, давай поговорим? — с надеждой в голосе произнёс Даниил.
Настенька. Нежно и проникновенно.
С такой чувственной интонацией в голосе меня называл только он. За лёгким придыханием грезилось обещание порочного удовольствия и сладкого экстаза.
— Не пытайся меня охмурить. Говори по делу. О Мироне.
— Я прошу тебя не запрещать мне общаться с Мироном. Это ударит по нему. Ты знаешь это.
— Не пытайся давить на жалость и шантажировать меня! — вспылила я. — Я лучше знаю своего сына. Я вынашивала его девять месяцев, и живу с ним больше пяти лет. А ты… только недавно появился в нашей жизни! Возомнил себя чёрт знает кем! Нельзя играть с чужими жизнями!
Я поняла, что хладнокровной у меня быть не получается, и приказала себе успокоиться.
— Ты обещал отвезти Мирона в спортивную секцию. И забрать его в первый день. Я разрешаю. В моём присутствии, разумеется, — сказала я, немного охладив пыл.
Но мой голос беспомощно дрожал. Я ненавидела себя за эту слабость, но ничего не могла с ней поделать.
Если бы не беременность, можно было бы выпить лошадиную дозу успокоительного и смотреть на мир через призму равнодушия, навеянного медицинскими препаратами.
Но сейчас мне просто необходимо найти что-то другое, настраивающее меня на позитивный лад.
— Я заеду. Обязательно! — с жаром пообещал Даниил. — А…
— Бэ, Смоляков. Я сказала, что позволю видеться с сыном раз в неделю, два часа."
"— Насть, давай мы отложим в сторону наши распри! — решительно начал торговаться Даниил. — Но Мирон ко мне проникся. Я не хочу, чтобы он страдал. Вернись, пожалуйста. Ради сына. Настя. Клянусь, я не буду к тебе приставать. Вернись ради нашего сына. Пожалуйста…
Я смахнула слёзы.
— И где тебя научили так шантажировать мать самым дорогим её сердцу — спокойствием родного ребёнка? — рассмеялась. — Наверное, у тебя большой опыт.
