Автор
Войдя в комнату, ты чувствуешь на себе пристальный взгляд. Взгляд хладнокровного и жестокого монстра, который уже давно тебя знает. Ты знаешь, что эта сцена неизбежна. Страх заставляет дрожать ноги, но гнев заставляет кровь биться в ушах гораздо быстрее.
Похоже, «Жестокий роман» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
На бешеных псов намордники цепляет. Диких зверей лаской осаждает. Остужает. Загоняет обратно в логово."
"Я пришел к ней после тренировки. Заведенный. Голодный. Шлюхи не помогли. Железо тоже. Никакая пробежка похоть не забила. Не умерила. Ворвался в спальню как был. Грязный. Взмыленный. Потный. Жадный до плоти. Распаленный до предела.
А она мне — нет. Не дам. Она. Мне. Нет?!
Завалил. Подмял. Пизду нашел и… обмер. Сухая. Не течет. Как ни трогай — мимо. Ни в какую не поддается. Такую драть — только хер в кровь ободрать.
И я бы ободрал. Я бы взял проклятое тело силой. Принудил. Скрутил в момент. Получил бы от нее, что пожелал. Никуда бы не делась. Отдалась. Поплыла бы. Повелась.
Но я этого не хотел. Так — не хотел. Кайфа нет. Без ее жажды. Без ответа. Без отклика. Без стонов в мой рот. Без трепета чертовой плоти. Без дрожи. Без спазмов. Без судорог.
Вот и лежу. Обтекаю. Слушаю тишину. Как дебил. Зубами скриплю.
Стояк адский. Боль жгучая. В яйцах. Хуй будто молот. Просится в бой. Молит. Рвется долбить наковальню.
Ха. Куда там. Не сейчас. Не сегодня. Не этой ночью.
Она засыпает в моих объятьях. Мирно. Забывается. Теряется. Не ждет никакого зла. Отдается на милость своего палача.
Ей бы бежать. Удирать со всех ног. Рваться на волю.
Ничего. Скоро выпадет подходящий случай. Уж я позабочусь. Не зря ведь дал волю тому журналюге. Не мешал. Разрешил обнаглеть. Сам ему помог через левых людей, толкнул в нужном направлении, показал путь, слил важные данные, сдал свою крепость.
Завтра старый дружок придет за царицей.
Здесь будет сказка. Занавес.
Сколько я выиграю дней для нее? Сколько сумею. Протяну до последнего. Успею помешать поиску, ведь хозяина не сразу казнят за пропажу рабыни. Дадут шанс отыграться, вернуть беглянку.
Я использую каждый час. Каждый миг. Пока я жив, и она будет жить. Просто вдали. С другим. Лучше так. Чем никак. Пусть недолго. Хоть как.
А потом?
Мой труп будет гнить.
Ее убьют. Уничтожат. На куски порвут. Просто позже. Через время.
Разве это лучше? Разве это выход?
То, что я храню в своих руках, превратится в кровавое месиво. Опять. Не смогу оградить. Потеряю единственный шанс. Как тогда. Давно. Как с Аминой.
