Автор
Сердце колотится от напряжения и тревоги в доме, где обычно царит тихая умиротворенная атмосфера. Неожиданно внезапный поезд из черного металла рушит это равновесие, внедряясь в мир, полный недомолвок и опасности.
Почти забываю про Хагена.
Мы усаживаемся в авто. Марат за рулем. Нужно выехать из исторического центра и сделать круг, чтобы подъехать на парковку перед королевским дворцом. Движение машин на площади сегодня запрещено. Везде стоят патрули полиции.
— Что-то не так, — хрипло заключает Марат, глядя прямо перед собой.
— Что? — крепче сжимаю сумку и невольно смотрю по сторонам.
— Хуй знает, — резко отвечает он и прищуривается.
Наша машина останавливается на светофоре. Вокруг ничего подозрительного. Во всяком случае, я не замечаю тревожных знаков.
— Марат, — произношу чуть слышно. — У тебя дурное предчувствие?
— Не у меня, — кривится и переводит взгляд на меня. — У него.
Под ребрами холодеет, потому что я сразу вспоминаю встречу с “ним”. Там, в полутемной оружейной комнате. Я бы не хотела такое повторить.
— И не скажу, что это чувство дурное, — хмыкает Марат и оскаливается. — Тут как будто нет опасности. Он просто заскучал и хочет поиграть.
Такое признание звучит жутко, но я не успеваю довести мысль до конца.
Лихорадочно оглядываюсь и замечаю, как из динамиков позади стремительно выделяется густой дым.
— Что это? — спрашиваю, а после этого сразу же захожусь в приступе кашля, ведь в горле жутко скребет.
— Усыпляющий газ, — ровно отвечает Марат и накрывает мою ладонь своей тяжелой рукой, крепко сжимает пальцы. — Все нормально.
— Это же… это не по плану.
— У меня всегда есть запасной план, — твердо заявляет он.
— Ты уверен?
Перед глазами все расплывается. Веки тяжелеют и закрываются. Сознание мутнеет, и я больше не успеваю за полетом собственных мыслей.
А вдруг это яд. Токсическое вещество. Вдруг мы не выживем. Никогда не увижу своих детей. Вдруг…"
"Цепочка обрывается. Но прежде чем ускользнуть за грань реальности и раствориться в черноте, я продолжаю чувствовать жесткую ладонь Марата на своем запястье.
— Верь мне, — доносится рычание точно из ниоткуда.
* * *Когда я просыпаюсь, спутанность сознания сохраняется.
Где я? Что это за место?
Тупая боль ударяет по вискам, заставляя поморщиться. Во рту до жути сухо. Язык буквально присыхает к нёбу.
Мой взгляд упирается в потолок. Гладкий. Белоснежный. Скользит ниже, на автомате оценивая окружающий интерьер. Неповторимый скандинавский стиль, строгость и лаконичность в каждой мелочи дизайна.
— Доброе утро, Вика.
