– Привет, Стоун, заходи. Познакомься, Бьянка Ковингтон.
Стоун был ростом примерно пять футов десять дюймов, стройный, с угольно-черными волосами, острыми скулами и, ну… очень привлекательным лицом.
Однако злость, полыхавшая в его темно-карих глазах, заставила весь кислород исчезнуть из комнаты.
Мы с ним не были знакомы, но я начинала нервничать из-за яда в его взгляде.
– Привет. – Я вытянула руку, надеясь произвести хорошее впечатление. – Я – Бьянка.
– Иди на хрен.
Что ж.
Миссис Родригез едва не подавилась своим пончиком.
– Стоун, что-то не так?
– Да. Простите, миссис Родригез, но вам придется найти кого-то другого. Я не могу…
– Почему? – вставила я. – Почему ты не можешь провести мне экскурсию?
Градус злости в этих огромных карих глазах становился всё выше.
– Да ты издеваешься.
Он меня знает? Потому что очень похоже на то.
И в таком случае мне нужно было выяснить, чем я его разозлила, дабы не столкнуться с повторением ситуации в КА.
– Послушай, я не знаю, чем я тебя расстроила…
– Господи Иисусе.
– Его челюсть заходила ходуном. – Ну ты и кадр.
После этого он унесся прочь из кабинета.
– Мне очень жаль. Он никогда так себя… – начала миссис Родригез, но я уже кинулась за ним.
Ну, насколько это было возможно, учитывая мои костыли.
– Стоун, подожди! – крикнула я. – Пожалуйста.
Он продолжал идти.
– Слушай, прости меня за то, что я могла сделать.
Это заставило его обернуться.
– Серьезно?
Я моргнула.
– Да?
Поморщившись, он наклонился ко мне.
– Ладно, заканчивай с этим дерьмом.
Зачем ты здесь на самом деле?
Глубоко вдохнув, я рассказала ему правду:
– Пару месяцев назад я попала в аварию и помимо сломанного таза, у меня амнезия. Я помню совсем немного о своей жизни, и воспоминания возвращаются ко мне, когда хотят. Раньше я училась в Королевской Академии, но, очевидно, насолила куче людей там и… – я указала на свое лицо, покрытое ссадинами и фингал под глазом, – и вот результат.
Вот. Теперь все честно.
Стоун начал хохотать, как сумасшедший.
– Боже, я всегда знал, что ты ненормальная, но это? – Он поднял руки в сдающемся жесте.
– Это уже перебор.
Сказать, что я ничего не понимала, было бы недостаточно.
– Ненормальная?
– Ага. – Он покрутил пальцем у виска. – На всю голову.
– Я знаю, что это значит, но я пытаюсь понять, почему… а скорее, что я сделала, чтобы ты так обо мне думал.
Облокотившись о шкафчик, он, кажется, целую вечность изучал мое лицо.
– Ты прикалываешься, да?
Я потерла переносицу.
– Нет, не прикалываюсь.
