Автор
Просыпаюсь в поту от ужаса, снова погруженный в холодные реалии страшной сцены. Когда открываю глаза, понимаю — это лишь сон, искрящийся кровью Ирмы-истрибленки. Драмы и тайны мира магии витают в моей голове как невидимые узники кромешного темноты.
Вот жеж! Подставила меня эта Сирена. Я не могу явиться в группу с таким явным доказательством чужой пощёчины…
Раздаётся стук в дверь. Чертыхаясь, я ищу какой-то халатик, чтобы надеть поверх пижамы, и всё это время стук периодически повторяется.
— Иду я, иду, — ворчу и распахиваю дверь.
За ней стоит светловолосый парень и, увидев меня, закатывает глаза. Его руки в карманах, он немного сутулится, но даже так он выше меня."
"— Что, ещё жива? — дёргает он подбородок вперёд. — Скачи на занятия, а после тебя ждёт куратор.
Сказав это, парень разворачивается и уходит. Похоже, он просто передал сообщение.
Не хочу видеть Ульриха, чувствую, непросто мне придётся. Но выбора нет, пока я не придумаю, как от него отвязаться. Мне надо поскорей отправить письмо, но сделать это самой. Во избежание разных ситуаций…
Торопиться мне некуда: уже опоздала насколько могла, уже нарвалась на разговор с куратором. Так что стоит уделить время и найти что-то вроде тонального крема или пудры, чтобы скрыть покраснение на щеке.
Спустя полчаса я готова. Форму академии нашла, расписание занятий нашла ещё вчера, как и карту академии. Выхожу и иду в основное здание, торопясь на второе занятие.
У самой аудитории перехожу на шаг, выпрямляю спину и приподнимаю подбородок. Будем считать, что я — Ирма в плохом настроении и самочувствии, разговаривать буду поменьше, тихо пересижу занятия, ни во что не влипая. Хороший план, осталось только его придерживаться.
Захожу в аудиторию и прямо чувствую, как во мне пытаются прожечь множество дырок любопытными взглядами.
— Ирма, мы тут! — кричит она.
Я совсем забыла про подруг. Таких же высокородных снобок, считающих, что они могут делить людей на достойных и нет. Среди них только Ирма переходила черту, когда ревновала к Арии.
Игнорировать их нельзя. Благодарно киваю и иду к ним, сажусь рядом.
— Ну что, у тебя всё получилось? — шепчет ближайшая ко мне девушка, шатенка, с заострёнными чертами лица.
— Не могу так сказать, — цежу я.
Никому нельзя знать, что у меня чужой фамильяр. Пусть лучше считают, что ничего не получилось, весь риск был зря.
— Не волнуйся, ничего страшного, — утешает меня шатенка.
Подруги переглядываются. Та, что подальше от меня, с рыжими и идеально прямыми волосами, важно кивает:
— У нас остаётся твой запасной план.
