Автор
Космическая опера о борьбе за свободу в галактике, где каждой цивилизации отведено строго определённое место. Герой восстаёт против системы, которая лишает народы права выбора собственной судьбы. История о цене свободы и праве каждого существа определять свой путь среди звёзд.
Но было уже поздно – Врата и в первом варианте практически не поддавались разрушению. Империя и Союз распались за какое-то столетие, в бурной и кровавой агонии. Будь Врата лишь простым транспортным средством… может, и не возникла бы Тень. Но все опять же оказалось сложнее, чем выглядело поначалу. Постижение накладывало на Врата свой отпечаток. Они… они копируют сознание входящего. Вливают каждую новую личность в свой разум.
Я молчал.
– Ты тоже там, Петр. Стал частичкой того, что давно переросло пределы постижимого.
– Тот мир… куда я попал вначале…
– Что-то в тебе хотело именно этого. Реального, пусть и примитивного врага. Одновременно – убеждения в бессмысленности такой войны. Ты получил, что хотел. Да еще и победу над метаморфом, верно? Наверное, он воплощал какой-то твой страх… комплекс…
Дернувшись, как от удара, я воскликнул:
– Но они же воюют, Кэлос! Я получил – а они убивают друг друга ежечасно!
– Значит, там живут те, кому это нравится, Петр. Каждому – свое…
Я вздрогнул."
"– Наслаждающиеся тяжелым и опасным противостоянием… Находящие радость в своих страданиях и безнадежной борьбе… Эмоционально скупые… бесталанные…
– И готовые умереть?
– Ах, да…– Кэлос замялся.– Петр, постарайся принять мои слова правильно…
Я сжался, уже понимая, что он скажет.
– Смерти нет, Петр. Тот, кто прошел Вратами – не умирает никогда.
Почему я молчу?
Надо бы кататься в истерике. Упасть на колени – и восславить Бога… которого теперь уж точно нет и не будет…
Здравствуй, рай. Здравствуй, ад. Здравствуй, Тень.
– Ты уже часть Тени, Петр… Тебя могут убить. Но ты оживешь. Там, где захочешь. Рядом с врагом, чтобы закончить бой. На тихой, мирной планете, где живут уставшие убивать. Человеком, птицей, мыслящим кристаллом…
Кэлос подошел, опустил руку мне на плечо.
– Ведь и ты умирал, Петр,– мягко сказал он.– Я не знаю, что там у тебя произошло с метаморфом… но я узнал взгляд, которым ты смотрел на меня. Смерти нет. Меня трижды расстреливали. Спокойно и вежливо. Без лишней злобы. Один раз я погиб с кораблем… но там и вспоминать нечего. Просто мир померк…
– Смерти нет,– сказал я. Слова – пустые и скучные. Ну нет ее, и нет… Ее никогда не было, она или впереди, или мы уже не живем.– А те… кто не проходил Вратами?
– Не знаю. Раньше – нет. Во что Врата превратились сейчас, откуда берут информацию – я не могу ответить. Но…
Значит, вы не дождались. Мои ненастоящие родители… настоящий Петр Хрумов… все те, кто жил и умирал на маленькой планете Земля.
