Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
То есть, мы не только делимся, мы ещё и преданно читаем, и наизусть можем цитировать какого-то интересного дяденьку, да?
— Знакома с автором? — склоняю голову на бок, заглядывая ей в глаза.
— Мм.... Знакома...
Ну я и не сомневался!
— Классный, да? — прищуриваюсь я.
— Ну... мммм.... да! — разводит руками, почему-то смущаясь.
— Да ты крута, мать! Замути автограф на книгу, буду понтоваться! — просит Никита. — Можешь?
— Могу.
Ааааа.... То есть, мы ещё и в реале встречаемся.
— А он в нашем городе живёт?! — уточняю я.
— Угу...
— Класс.
— Верочка, всё вкусно, вот этот салат вообще бомба, спасибо! — встаёт, держась за живот Ник. — Мне пора, я покатился, пока меня не разорвало.
— Подожди...
Вера собирает ему несколько контейнеров с собой.
Забираю сигареты, выхожу на улицу охладить голову. Потому что кипит...
Ладно. Ты взрослый мужик, Саянов. Надо просто поговорить.
Нахожу на телефоне один из фрагментов, который меня зацепил. Делаю скрин.
Стреляю зло сигаретой в сугроб.
Огонёк улетает во тьму.
— Добрыня! — выходит она с курткой. — Ну что ты делаешь?
— А ты? — оттесняю ее, заходя домой.
— Не поняла? — нервничая.
И эта ее нервозность заводит, сука, до чертей! Ты в чем-то виновата, Вера?
— Давай-ка, в спальню пойдем, чтобы детей не будить.
Завожу ее в спальню.
— Присядь.
Даю в руки телефон.
— Прочитай, пожалуйста.
Кусая нижнюю губу, читает.
— И прокомментируй мне, как это оказалось достоянием какого-то мужика?
— Тебя обидело то, что здесь написано?
— Нет.
— Ты сам сказал.... - поднимает на меня глаза. — Что... о тебе можно написать.
— Тебе. В твоей книге. Но уж точно я не подразумевал, что ты будешь обсуждать нас с каким-то мужиком, Вер!
— Хорошо. Я больше не буду.
— А я могу увидеть вашу переписку, где вы это обсуждаете? — бомбит меня.
— Боюсь, что нет. Потому что е` не существует.
— Понятно....
Значит, было при личной встрече.
— Но ты можешь познакомить нас, правда, если ты так близко общаешься с этим.
— Нет.... Я не могу.
— А чё такое? — начинаю агрессивно язвить я.
— Понимаешь... У него подписан контракт о неразглашении личности. И при разглашении, если издательство понесет убытки, то это будет переложено на.... роялти этого автора. И он может даже остаться должен большую сумму издательству. Даже редакторы не знают с кем на самом деле работают.
— Мммм.....
