Автор
Переносится время в бездну ночного лагеря: Синеглазая девушка-вожатая распахивает дверь и проветривает комнату. В воздухе пьянящие мгновения вечности перед рассветом, когда каждый зажигает свечи и начинают рассказывать истории о бесконечном лете.
За окном сейчас стоит унылый декабрь, с работой полный завал, со здоровьем тоже не ахти, все осточертело, хочется смыться куда-нибудь подальше, туда где тепло, все добрые, улыбаются, все тебя хотят… хм, сейчас не об этом. Но в общем, ясно. В условиях стресса и упадка серотонина в организме подсознание наскоро выработало такое вот лекарство от депрессии — сон о прекрасном жарком лете. Вот и все. Старина Фрейд бы мной гордился.
Есть одно «но» — у меня очень плохо идут управляемые сны. То есть все начинает разваливаться именно когда я понимаю, что происходящее — сон, и пытаюсь его направить в необходимое мне русло.
Итак, первое — примем пока за данность, что это сон. Второе — лучше пока не пытаться им управлять во избежание преждевременного прекращения эксперимента. Третье, плавно вытекающее из второго — вместо этого неплохо бы осмотреться вокруг и по возможности попробовать получить удовольствие от происходящего. Поскольку вокруг не видно беспорядочной стрельбы, взрывов, а по пустой дороге не прут ни с того, ни с сего стройными рядами киборги и зомби, сон, получается, сюжетный.
Автобус, кстати, был абсолютно пустым, не помню, я говорил уже или нет. Водителя тоже на месте не оказалось. Что в реальной жизни меня бы, мягко говоря, наверняка напрягло. Пустая дорога, хотя и сельская, и посреди нее такой же пустой автобус. Но это сон — тут можно.
Есть, правда, еще пара вариантов — я просто сошел с ума или умер. Но мы пока не будем их, варианты эти, рассматривать.
Топаю по ступенькам, спускаюсь на грешную землю.
Куда я, кстати, приехал-то?
Да черт его знает — забор все закрывает. Невысокий забор, зато длинный, в обе стороны расходится минимум метров на двести. И отчего-то мне кажется, что сделан он не для красоты, а больше чтобы те, кто за этим забором живут, не разбежались.
