В старом джентльменском особняке на Старой Барановке, в солнечную середину осени — пятьдесятилетием, он зазвенел как колокол. Вино стекалось по горлышку, оставляя за собой сладко-терпкий аромат. Я пристально оглядывала уютное кабинетчик с его редкими книгами и чистым портретом знаменитого писаки. Внезапно дверь распахнулась, и в свет забрезжил неожиданный силуэт — тонкие черты лица под легкой шляпой, руки зеленых перчаток скрывающиеся за спиной....
Я так внимательно прислушивалась к своим чувствам, что даже не заметила, как меня обняли сзади горячие крепкие руки.
— Кто здесь? Что вы делает? — тут же закричала я, мгновенно переместившись на край комнаты и зажигая свет. Возле моего киношного диванчика стоял Бог охоты и улыбался.
— Саймон?.. Как ты здесь оказался? — ошарашенно произнесла я.
— Милая Любовь, ты разве не знаешь, что мы можем перемещаться в любую точку мира по своему желанию.
«Вот это номер» — с ужасом подумала я… — «А если бы я была в спальне, или плавала обнаженная в море, или еще что? Нужно будет придумать, как защититься от таких непрошеных гостей».
— А как мне наложить этот самый запрет? — спросила я Саймона.
— Ты можешь просто захотеть и все… Твоя сила воли — вот единственный запор и преграда для непрошеных гостей.
— Может и зря. Может и нет… Но спасибо, — вежливо кивнула я, и гостеприимно заявила, — хочешь посмотреть мой дом?
— С удовольствием, — улыбнулся Хранитель.
Мы ходили из комнаты с комнату, я рассказывала, как я копировала скульптуры и полотна великих мастеров.
— Теперь я знаю, что тебе подарить в следующий мой приход… — сказал Саймон, когда мы уже выходили из зала импрессионистов… — А то я банально принес цветы, — он как фокусник извлек из-за спины огромный букет белых роз.
