В старом джентльменском особняке на Старой Барановке, в солнечную середину осени — пятьдесятилетием, он зазвенел как колокол. Вино стекалось по горлышку, оставляя за собой сладко-терпкий аромат. Я пристально оглядывала уютное кабинетчик с его редкими книгами и чистым портретом знаменитого писаки. Внезапно дверь распахнулась, и в свет забрезжил неожиданный силуэт — тонкие черты лица под легкой шляпой, руки зеленых перчаток скрывающиеся за спиной....
Я кипела от негодования, а он спокойно стоял и оскорбительно рассматривал меня, как одну из своих девок, пялился на грудь в глубоком вырезе, ощупывал талию, рассматривал шею, обнаженные руки, я тут же сотворила себе джинсы и черную водолазку, полностью покрывающую верхнюю часть тела, Грант иронично скривился.
— Ты спишь с Саймоном? — вдруг спросил он, я вздрогнула от такой резкой смены темы.
— Мне кажется, это не твое дело, — грубо ответила я.
— Нет. Не спишь, — утвердительно сам себе ответил Грант.
— Откуда такая уверенность? — прошипела я сквозь зубы.
— Я же Хранитель. Ты забыла? Я могу чувствовать твои эмоции… Стоит только прислушаться и они кристально ясны.
Ну, все! Он меня окончательно разозлил!
— И какие же у меня эмоции к тебе? Просвети, будь любезен, — раздраженно бросила я ни секунды не сомневаясь, что он соврет.
— Увы… Ты меня ненавидишь… Точнее не ненавидишь. Ненависть слишком разрушительное для тебя чувство, ты же у нас вся такая положительная и добренькая, — скривился мужчина, — Ты просто меня боишься и презираешь… — ты смотри — не соврал.
— Но мне в высшей степени на это плевать, — отрезал Грант, — я только хочу только, чтобы ты восстановила мой полигон… Приступай…
И исчез… Совсем. Я не чувствовала Гранта поблизости, значит ушел на землю… «Скатертью дорога» — пробормотала я под нос.
Его сила воли была сильнее моей. Намного сильнее. Я его эмоции так сильно не чувствовала. Даже стало обидно… Может быть, потому что разрушение сильнее созидания? Зло сильнее добра? Плохое сильнее хорошего? «Нет», — ответила я себе… Все не то… Просто он сам по себе сильная личность, незаурядный мужчина, которому выпало в жизни еще больше испытаний, чем мне… И тут же себя оборвала «Я что, симпатизирую Войне? Жалею его?»… Никогда!
Я еще немного потопталась по залу, рассмотрела замок сверху до низу, позаглядывала в комнаты и в подвалы… Скучный серый каменный мешок.
