Одна из весенней прогулок превратилась в неожиданное приключение. Вечерние сумерки делают город особенно непредсказуемым, и каждый шаг может привести к чужому повороту событий – как тому, что ожидает главного героя в этот вечер.
Похоже, «Чужой ребенок» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
На панические полсекунды представляю, что было бы, если б эта ситуация не сложилась так, как она сложилась… И если б я осталась в доме Хазарова… В его жизни…
Вздрагиваю и, отмахнувшись от все не унимающейся напарницы, иду к Ваньке.
— Я ему все сказал, Ань! Все! Что я его прикончу, если он не отпустит! — возбужденно подпрыгивает он на кровати, — и он ничего не сказал! Испугался! Все будет хорошо, Ань!
Я обнимаю его, прижимаю к себе, вдыхая мягкий запах волос, моргаю, чтоб скрыть слезы и бормочу:
— Конечно, все будет хорошо… Обязательно…
И даже немного в это верю.
Хазаров больше не появляется в больнице, а через пять дней, перед самой Ванькиной выпиской, приезжает Ар и приносит документы на совместную опеку.
Я изучаю их, не веря глазам, не осознавая, что все закончилось.
И думаю о том, что я не права…
И все не закончилось.
Все только начинается.
Эпилог
— Ну вот чего ты копаешься? — Ванька нетерпеливо подпрыгивает у подъезда, дуется на меня, выговаривает, — Иваныч там, наверно, уже все съел…
— Ну конечно, все пять ведер малины подмел, — бормочу я, проверяя ключи от дома, телефон… Мало ли, вдруг чего-то забыла…
— Давай, погнали!
— Ага… — уныло смотрю на черный внедорожник, один из тех монстров, что постоянно теперь присутствуют в нашей с Ванькой жизни.
— Аня! — Ванька вытянулся за этот месяц, стал практически ростом с меня. А волосы стричь не дает, засранец, отрастил уже челку до подбородка… — Ну поехали!
Вздыхаю, иду к машине.
И хорошо, что этих нужд не так много. По сути, за все это время мы только в гости к Иванычу в Кресты и ездили… А так больше пешком передвигаемся. Правда, это не отменяет того, что постоянно в зоне видимости какой-нибудь здоровенный трактор, но все же видимость свободы…
— Ты сегодня же с отцом встречаешься? — спрашиваю я у Ваньки уже в машине.
— Не, завтра, — небрежно роняет он, — говорил, на стрельбище поедем… С тобой, Валек?
— Нет, — басит монстр с нежным и романтичным даже именем Валентин, — Ар подскочит…
— О! Хорошо!
Ванька улыбается, предвкушая завтрашний день, а я смотрю на него и тоже улыбаюсь. Как мало ребенку надо для счастья.
Тишина, спокойствие, надежность… И чтоб с ним говорили.
