Одна из весенней прогулок превратилась в неожиданное приключение. Вечерние сумерки делают город особенно непредсказуемым, и каждый шаг может привести к чужому повороту событий – как тому, что ожидает главного героя в этот вечер.
Похоже, «Чужой ребенок» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Вот и у меня мир наполнен сейчас красками, и мне странно вспоминать себя, ту, майскую усталую замотанную женщину, считавшую, что у нее все хорошо…
Где-то далеко она, потерявшая в борьбе за выживание что-то важное, какую-то еще одну часть себя, ту, что чище, что легче. Ту, что умеет различать краски…
Ванька мне это все открыл одним своим присутствием. Надо же, как бывает…
У меня нет розовых очков, я понимаю, что дальше будут сложности. И сам Ванька не особенно простой парень, и его отец тоже…
Но я справлюсь.
Хотя бы ради сохранения вот этого ощущения покоя и счастья внутри нашего маленького мира.
Мы тормозим у дома, Ванька выскакивает первым, придерживает мне дверь… И вдруг замирает, смотрит поверх моей головы:
— Чего ему от тебя надо?
Я поворачиваюсь и вижу машину Хазарова, ту самую, личную, которую он частенько водит сам.
Стекло со стороны водителя опущено, и Хазаров, в солнечных очках, сидит и смотрит на нас с Ванькой. Но из машины не выходит.
— Не знаю, о чем ты, — отвечаю я растерянно.
— Все ты знаешь.
— Ваня!
— Что Ваня? Ты мне обещала.
— Обещала.
— И нарушаешь. Опять.
— Ваня!
— Что Ваня?
— Ты не думаешь… Что он может приезжать к тебе?
— Ко мне он по-другому ездит. Скейт подарил прямо на площадке вчера…"
"— А ты мне не говорил…
— А чего говорить? Я не взял. Нахер его. В неположенное время приперся. И со скейтом своим…
— Ваня, не надо так. Он твой отец…
— Не важно. Он просто хочет, чтоб все принадлежало ему.
— Ну, это вряд ли…
— Знаешь же, что не оставит в покое… Захочет забрать к себе… Не зря же так кружит…
— Подойдешь? — спрашиваю я, пытаясь вывести все в позитив.
— Вот еще! — дерагет он плечом, — у нас на завтра стрела.
— Ваня!
— Ну а чего? И вообще… Какого он тут сидит? Пялится? На тебя.
— На тебя, Вань. Я ему зачем?
— На меня он завтра посмотрит, а вот на тебя… Он уже в который раз приезжает так… Мне не нравится. — Ванька ревниво закрывает меня от взгляда Хазарова, — если ты с ним не спишь, то нечего ему тут ездить, пялиться…
— Да я думаю, что он просто соскучился… Хочет с тобой поговорить… — бормочу я примирительно, подталкивая Ваньку к двери подъезда и стараясь не смотреть в сторону Хазарова, действительно в последнее время зачастившего приезжать и стоять у подъезда.
