Одна из весенней прогулок превратилась в неожиданное приключение. Вечерние сумерки делают город особенно непредсказуемым, и каждый шаг может привести к чужому повороту событий – как тому, что ожидает главного героя в этот вечер.
Похоже, «Чужой ребенок» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Ой… Командир, — с хвастливой и жалкой пьяной гордостью заявляет его мать и послушно идет вглубь квартиры, — прямо, как его папаша… Ур-р-род…
Я смотрю в экран, делая вид, что сильно занята отслеживанием заблудившейся тачки и не заметила ничего такого.
Но Ванька не собирается прятаться.
— Ты прости, мама… Она… Не всегда такая… — бормочет он, опять стыдливо отводя взгляд.
А мне снова становится его остро жалко.
И не потому, что навевает ненужные ассоциации, с этим у меня проблем нет…
Но просто…
Не должен ребенок приходить домой в два часа ночи.
Не должен ребенок видеть свою мать вот такой.
Не должен открывать пустой холодильник с кусками позавчерашней пиццы и бутылками пива.
Не должно такого быть! Не должно, черт!!!
Не знаю, что мной движет в этот момент, но делаю то, что считаю нужным.
Выгребаю из кошелька все наличные. Там немного, но сегодня выдали аванс на работе, и я сняла деньги по дороге домой в круглосуточном банкомате.
— Вот, — сую стопку купюр Ваньке в руки, — здесь немного, но хватит на еду.
— Да ты чего? — он краснеет, пытается мне вернуть деньги, но я не беру, сую ему обратно, настойчиво смотрю в глаза.
— Это – просто взаймы. Ты же подрабатываешь? Листовки раздаешь, да?
Он кивает.
— Вот заработаешь и отдашь. Ясно?
— А как я тебя найду, чтоб вернуть?
— Номер запиши, телефон купишь и позвонишь, забьешь к себе.
Он кивает, нехотя берет деньги, записывает номер.
— Только с возвратом, поняла? Я заработаю и все отдам.
— Само собой! Ну все, моя машина подъехала, пока! Завтра поесть себе купи в школе. И после школы, домой чего-нибудь купи. А деньги матери не показывай.
— Да не дурак, — солидно кивает он.
Я сбегаю вниз, перепрыгиваю через храпящего мужика, выскакиваю из подъезда. Выдыхаю.
Нестерпимо хочется курить, но я бросила. И начинать не собираюсь.
Машина уже подъехала, я сажусь на заднее сиденье.
Смотрю на мелькающие фонари, на темные придорожные кусты и кое-где горящие окна в домах.
На щеках влага, удивленно провожу ладонью, смотрю на мокрые пальцы.
Слезы.
Глава 3
— Ты чего опаздываешь? Я из-за тебя на автобус не успею, — шипит ночная медсестра Зоя, пока я, спешно скинув кроссы, переодеваюсь в форму и натягиваю пониже шапочку.
Отвечать ей ничего не собираюсь, хотя могла бы.
Во-первых, пришла я вовремя, пусть не болтает, а во-вторых… Не до нее мне.
