Автор
В учебном заведении, где кажется, каждый день одинаков, едва начинается тихий отдых. Но внезапное нападение заставляет поверить, что мир и в спокойствии может быть опасен как никогда. Именно в этом отчаянно нуждающемся месте меня держат и тащат в темное укромное место, где страх становится реальностью на пустом счету....
— Стоять! — Тихий, но какой-то очень жуткий голос мужчины, держащего меня, заставляет замереть. — Ты какого хрена так долго?
— Пробки, — равнодушно говорит Натан, — главное, что довез. И без шума, как требовали.
— Натан, что происходит? Где мы? Зачем мы здесь?
Я выворачиваюсь из рук мужчины, через боль и треск одежды. Наверно, это получается внезапно для него. И для меня.
Отскакиваю к Натану, хочу спрятаться за его спиной.
Это инстинкт просто, потому что до разума моего доходит таки, что Натан — не тот, кем мне казался.
На осознание этого нужна секунда, в течение которой я смотрю в лицо своего парня. Человека, которого так люблю.
И который меня любит.
Как мне казалось.
Сейчас я вижу, что это все только казалось.
Вижу.
Но не верю. Не верю!
— Мадина… — Натан мягко улыбается, на полсекунды становясь тем самым приятным, правильным парнем, в которого я влюбилась. С которым хотела жизнь свою строить. Детей растить. — Понимаешь… Я не хотел так. Честно. Но у меня выбора нет."
"— Что? — я все еще смотрю на него.
— У меня проценты накапали, уже хотел тачку продавать… — продолжает Натан, я меня его слова словно погружают под воду. И звуки становятся глуше… — а тут ты написала… Тебе и делать ничего не надо будет… Это чисто так, игра. На камеру покривляешься… Все ведь девки это любят.
Моргаю, с трудом уже понимая его слова.
“Покривляешься”, “на камеру”.
— Им нужны чистые мордашки… Мне давно предлагали, но я с тобой по-серьезному хотел… — продолжает он, — а потом ты свалила, да и понятно стало, что папаша твой… — Натан кривится едва заметно, — короче, не вариант.
— Где мы? — у меня неожиданно четко получается задать вопрос, хотя шум воды в ушах, давление — огромны.
— Тут… Небольшая студия, — с некоторой заминкой отвечает Натан, — всякое авторское кино, типа…
“Авторское… кино”...
— Я не согласна! — я не уточняю даже, что там за авторское кино, на это даже моих глупых мозгов хватает.
— Натан, мне проблемы не нужны, — тихо предупреждает мужик, до этого молча наблюдавший за нами, — если она потом вякнет кому-то…
— Да не вякнет она никому, — презрительно кривится Натан, — она из дома свалила, просватанная. Позор семьи. Она никому нахер не нужна.
— А в полицию?
— Тоже не пойдет. Тогда всем в ее окружении будет известно, чем она занималась.
