Автор
Аврора! Спаси меня! Голос своего агента взрывается от пугающей суеты. Я рассматриваю свой маникюр — френч, без излишеств, только нежно-розовый и белоснежная полоска, привлекательный аксессуар для вечеринок. Его Искушение держит меня на грани между профессиональной обязанностью и собственной безопасностью....
Рядом с ним я щепка, тонкий высокий стебелек, который мужчина переломит не напрягаясь.
Голод. Он смотрит на меня с алчностью голодающего зверя.
Со взглядом, с которым можно только растерзать, разорвать.
Ужас. Он охватывает, оплетает ступни, поднимается по икрам, ласкает тело и сковывает ледяной удавкой на шее."
"Давит. Убивает. Палач. Его боятся. И теперь я понимаю, что в эту секунду передо мной застыл не бизнесмен, а тот, кто носит пугающее прозвище.
Передо мной Иван Кровавый.
Сердце переворачивается, так я ощущаю панику.
Он надвигается неотвратимо, нависает, продавливает.
Его запах. Дикий. Резкий. Первобытный. Опутывает.
— Элитная девка.
Оскорбление швыряет в меня рокочущим низким голосом, от которого трясутся поджилки, цедит эти слова, а я задыхаюсь от тембра, глубокого, заставляющего в животе внутренности узлом свернуться.
Хочу ответить, но глаза у него страшные, колючие, они держат мой взгляд в своем плену, пока я дрожу, ощущая тонкий шелк платья льдом на вмиг запылавшей и покрывшейся испариной коже.
Пытаюсь разлепить губы, чтобы сказать, что случилась страшная ошибка, что я не та, кто ему нужен.
Закричать, что я здесь случайно!
Но не могу!
Мягкий кошачий шаг в мою сторону и мой торопливый назад.
Он загоняет. Я — отступаю.
Его шаг вправо, и я ускользаю влево, пытаюсь удержать дистанцию, но это все игра…
Со мной играют. В меня играют.
Не знаю…
Единственное, что пытаюсь сделать — это отойти, чтобы отдалиться.
От него не убежать. Не отступить. Лопатки уже упираются в стену.
Загнал меня, а я и не почувствовала.
Глава 7
— Хватит игр, куколка!
Огромная рука обхватывает мое плечо, пригвождает к месту.
Боль обжигает. Закусываю нижнюю губу и привлекаю внимание одичалого животного…
Почти белые глаза с точками зрачков впиваются в мой рот. И кажется, что там виднеются всполохи ледяного пламени.
— Какие невинные нынче ночные бабочки…
Этот голос становится все ниже, напоминая рокот зверя, уголки мужских губ приподнимаются в подобии улыбки — зловещей ухмылке, что длится лишь мгновение и испаряется бесследно, оставляя меня один на один с потусторонними прожекторами светлых глаз.
Я схожу с ума. Чувствую, как мужчина присматривается. На дне его демонических зрачков похоть.
Ощущаю себя ланью, которую просто сожрут.
И этот чертов коктейль пугает до икоты.
Такой может только рвать. В кровь. Беспощадный. Огромный двухметровый блондин с пепельными волосами.
Берсерк. Вот кем его представляю. Воин. Неистовый. Дикий. Взрослый. Опытный.
