Драматичная история о сводных брате и сестре, вынужденных жить под одной крышей. Он манипулирует и издевается, скрывая истинные чувства за маской дружбы. Она становится его мишенью, попадая в опасную игру, из которой нужно найти выход, прежде чем будет слишком поздно.
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Его нельзя любить. Сводные»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Драматичная история о сводных брате и сестре, вынужденных жить под одной крышей. Он манипулирует и издевается, скрывая истинные чувства за маской дружбы. Она становится его мишенью, попадая в опасную игру, из которой нужно найти выход, прежде чем будет слишком поздно.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
читать текст Мария Николаевна Высоцкая Самиздат подборки серии
Драматичная история о сводных брате и сестре, вынужденных жить под одной крышей. Он манипулирует и издевается, скрывая истинные чувства за маской дружбы. Она становится его мишенью, попадая в опасную игру, из которой нужно найти выход, прежде чем будет слишком поздно.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Ветер пошатывает кроны высаженных в ряд деревьев. Машина такси стоит за ограждением ЖК.
Сейчас Ника выйдет за территорию, сядет в машину и уедет. И это даже хорошо, наверное, хорошо…
— Ты просто идиот, Гирш. Просто идиот!
Ее голос врывается в сознание вихрем вместе с порывами ветра. Медленно поворачиваю голову.
Скольжу взглядом по ее агрессивной стойке. Ника сложила руки на груди, лицо пышет яростью.
Улыбаюсь. Тупая защитная реакция. Сую руки в карманы и наконец поворачиваюсь к ней.
Но толку-то?
Она уже вовсю чешет в сторону машины. Как собака бегу следом. Рывком тяну на себя.
Никак лупит по мне кулаками, дергается, орет, какой я мудак.
— Успокойся, — перехватываю ее руки. — Хватит.
— Не трогай меня. Изыди.
— Прекрати, — прижимаю ее к себе и фиксирую ладонью затылок. — Чего ты от меня хочешь? Услышать, что у меня есть к тебе чувства? Они есть! — ору ей в лицо. — Есть. А толку то? Это ничего не меняет. Ни хрена не меняет. Потому что… Потому что мы разные. Все кончится. Не сегодня и не завтра. Но все закончится. Пошло. Грязно. Понимаешь?
Встряхиваю ее, начиная терять над собой контроль.
— Хватит жить в своих розовых мечтах.
Я когда-то жил, потому что был дураком. Больше не хочу.
Не доверяю сам себе. Все равно все похерю. Зачем вообще что-то начинать?
Ника всхлипывает. Я прекрасно вижу ее слезы. Чувствую ее боль. Это убивает.
Эти долбаные ощущения. Сраная эмпатия. Всю жизнь преследует. Всю гребаную жизнь с бременем чувств других людей. Ненавижу все это. Закрываюсь, чтобы не чувствовать. Не проникаться. Никем.
Ника затихает.
Ее волосы развеваются на ветру. Эта картинка застрянет в памяти навсегда.
27.2
— Ты говорил, что ночью можно быть самим собой, Ян. Получается, снова врал?
Прикрываю глаза. Все мое существо откликается на ее голос.
— Не врал, — выдаю полушепотом.
Теряюсь в ощущениях и той реальности, что вырисовывается вокруг.
— Побудь сегодня собой. Мне нравится тот, кто разговаривал со мной по ночам. Мне нравишься ты.
Никина ладонь скользит по моей щеке.
Смотрю на нее и пошевелиться не могу.
— Какая разница, что будет потом? — ее голос дрожит. Она вся дрожит, словно от холода.
Выдыхаю и отдаюсь порыву. Обнимаю ее крепко. Касаюсь губами макушки. Ника отзывается на каждое прикосновение.
Это пугает, то, насколько она въелась в кровь, забралась глубоко под кожу. Со мной никогда не случалось ничего подобного. Я старался держаться в стороне от распиаренного вируса под названием «Любовь».
Это она?
Любовь, когда тебя по рукам и ногам связывает?"
"Трясет от одной только мысли, что человек, к которому ты испытываешь все эти странные чувства, может исчезнуть. Это она? Любовь?
Звонок Никиного телефона слегка отрезвляет, но даже это не способно сейчас оторвать меня от нее.
