В пятницу вечером лица на соседние столики расступаются для более взрослого развлечения. Многие из них — мальчики с папиными кошельками, но мне нужно что-то посерьезнее. Столы переполнены взрослыми, готовыми насолить отцу в ближайшие дни.
— Можно я немного добавлю мелодрамы в этот момент? — уставшая, измученная родами, но моя. Родная. Любимая.
— Говори уже, — утыкаюсь лбом в ее лоб, прикрывая глаза.
— Я люблю тебя, мой гордый горец, — медленно отстраняюсь, смотрю во влажные от счастья и слез глаза. Ком в горле мешает говорить.
— Люблю тебя, — перевожу взгляд на дочку, которая все еще с нами рядом, сладко спит.
— Майя.
— И Майя — моя семья. Мое богатство.
Конец"
