Автор
Ночью выхожу на пробег, под меланхоличный свет озера. Вот так всегда начинается новое начало: разбитый автомобиль, душевные раны, но надежда — что-то позитивное вижу я каждый день. Власть эмоций уступает место холодной прозорливости, и это вызывает странную радость.
Не знаю, что заставляет меня подняться голову по направлению противоположной стороны улицы — то ли характерный внушительный рев мотора, то ли пара девушек «модной внешности», которые наперебой придумывают способы подкатить к «папику»."
"Странно, с чего такой ажиотаж — не в глубинке живем, спортивный и тюнингованный «Порше Турбо» — не болид с «Формулы-1». Хотя, конечно, выглядит эффектно.
Я прикладываю ладонь козырьком ко лбу, щурюсь на ярком солнце, пытаясь рассмотреть фигуру водителя. Он явно крупный — не какой-нибудь обрюзгший папик.
Темные волосы, футболка в облипку, потертые модные джинсы.
Татуированные руки.
Пока я пытаюсь понять, что происходит, водитель «Порше» успевает подойти и загородить своими громадными плечами бьющее мне в глаза солнце.
Несмотря на заторможенность, я все равно удивлена.
— Апгрейт, — словно читая мои мысли, говорит Великан, уверенно берет меня за руку и тащит к машине, не очень беспокоясь, что один его шаг — это два моих, и мне приходиться семенить за ним, словно коротколапому корги.
— А в свободное от будней мажора время ты развлекаешься тем, что играешь в простого русского Ваню? — не могу не задать логичный в этой ситуации вопрос.
— Только в фею-крестную для папиных принцессок.
Стас усаживает меня в машину, сам садится рядом и, вглядываясь в мое лицо, мрачно констатирует:
— Твоей улыбкой можно вскрыть запястья.
Я моргаю, наверное, с самым идиотским выражением лица.
— Ты… типа… последний романтик? — В моей системе координат романтики выглядят как субтильные прокуренные юноши, не отбрасывающие тени, а не как охотники на мамонтов, но кто его знает.
— Это не я. — Стас заводит мотор и резко стартует с места. — Это Брэдбери.
Он выруливает на дорогу, и мы успеваем проехать пару кварталов, прежде чем до меня доходит, что я в общем не говорила, куда меня отвезти и вообще даже не успела обозначить причину для встречи. Украдкой смотрю на Стаса — он уверенно ведет машину одной рукой, вторая расслабленно лежит на колене.
— У тебя вид убитой унылой рыбы, — говорит Великан на первом «красном» светофоре. — Решил, что нужно тебя покатать, проветрить башку.
