Автор
В темном переулке вспыхнул белый огонь, словно риторический вопрос на фоне мертвящей тишины. Снайпер бесстыдно сбрасывал драгоценные секунды из золотого дня, его шептанье становилось отчаянным и беззубым в ушах бойца. Сергею казалось, что он стоит на краю вечности, в этом тишине и белых пожарах. Он не мог прервать это неумолкаемое грохотание оружия, словно сердце призрака, которое вырывается из-под земли....
– Профессионализмом, Михаил Евгеньевич, – ласково ответила Юля, – исключительным знанием психологии. Вы меня сначала похвалили, расслабили, а потом сразу раз – и нажали.
– Что поделать, Юлия Николаевна, такая у меня работа. Ну вы готовы ответить? Да или нет?
– Конечно нет. – Юля поставила турку на огонь и принялась легонько помешивать кофе длинной ложкой.
– Почему?
– Потому что вы обратились не по адресу. Я не священник. Мои больные мне не исповедуются. А если это иногда случается, то я храню тайну исповеди.
– Юлия Николаевна, вам было неприятно, когда вам позвонили домой в половине четвертого ночи? – вкрадчиво спросил Райский.
– Да, конечно. Но еще более неприятно, что вам об этом успели рассказать мои коллеги, не знаю, кто именно, Вика или Петр Аркадьевич. – Юля резко сдернула турку с огня и пролила немного гущи на плиту.
На этот раз рассмеялся Райский. Смех у него был странный и больше походил на жалобный, отрывистый стон. Юля разлила кофе по чашкам, выложила в вазочку остатки печенья и вафель, уселась за стол и не стала спрашивать, почему он смеется.
– Теперь вы меня поставили перед выбором, – Райский осторожно отхлебнул кофе, лицо его стало серьезным, – я могу соврать вам, могу сказать правду. Поскольку вы сразу отказались нам помочь, логичней соврать. Но с другой стороны, вы мне очень симпатичны и хочется сказать правду. Как быть?
– Как хотите.
– Ну ладно, – вздохнул полковник, – ваш телефон прослушивается.
– Уже? – Юля тихо присвистнула. – Когда же вы успели?
– Ну, дурное дело не хитрое.
Очки Райского бликовали, глаз не было видно, но Юля почувствовала, как он впился взглядом в ее лицо.
– Чеченец? – спросила она спокойно. – Но у него никакого акцента. Чистая речь. К тому же для террориста он слишком вежлив.
– Исмаилов учился в Москве, и не где-нибудь, а в Высшей школе КГБ.
– Коллега, значит? – ехидно ухмыльнулась Юля.
– Ну в определенном смысле да. Что делать? Отец его был крупной партийной шишкой в Чеченской Республике. Так что Исмаилов, можно сказать, принц крови. Отличные манеры, никакого акцента. Мать была русской. Впрочем, не важно. Когда ему надо, он говорит с сильным акцентом, хамит, матерится, использует словечки «короче», «в натуре», «чисто конкретно».
– Вы так много знаете о нем, – покачала головой Юля, – а поймать не можете.
