Автор
Пластический хирург Аделина Драгун и известная журналистка Станислава Казакова встречаются в операционной. Одна дарует новое лицо, другая ищет способ скрыть прошлое. Но каждый шрам хранит тайну, а каждая операция может стать последней.
Я переоделась в платье и балетки, привела в порядок лицо и волосы и направилась на пост.
Дежурила Люба — мы с ней успели познакомиться в первый мой день здесь.
— Любочка, скажи, а мне, как человеку без свежих рубцов на лице, дозволено в поселок прогуляться? — небрежно спросила я. — Тут ведь недалеко?
— Минут пятнадцать-двадцать, если быстрым шагом. Но там смотреть нечего.
— Да я и не на экскурсию, — нужно было срочно придумать правдоподобную причину, иначе я буду выглядеть глупо и странно. — Там ведь есть магазин?
— Конечно.
— Ну, вот… мне бы… по дамским надобностям, понимаешь? — я перешла на шепот. — Ко мне приехать некому, а в вашей аптеке не тот ассортимент… — кажется, мне даже удалось разыграть смущение от разговора на столь деликатную тему.
— А-а! — улыбнулась Люба. — Так бы и сказала. Я сейчас пропуск тебе попрошу, это разрешается.
Она позвонила в ординаторскую и попросила дежурного врача выписать на мое имя разовый пропуск.
— Вот, готово. Ты не торопись, его вынесут на ворота минут через тридцать, так что подойдешь, фамилию скажешь, тебе откроют и пропуск на руки дадут, обратно пойдешь — сдашь.
— Спасибо, Любаня! — с чувством произнесла я. — С меня конфеты.
— Лучше шоколадку, темную.
— Договорились. Пойду пока в парке погуляю.
Я вышла из корпуса и побрела по аллее в сторону ворот. Помнится, там был небольшой пятачок со скамейками, посижу там, подумаю.
До поселка я добралась довольно быстро, оказалось, что это совсем не так далеко, как показалось мне в первый день.
Аккуратный поселок, чистенький, цветы в палисадниках.
Я нашла кафе, потопталась у входа, продумывая легенду, потом, поплевав на палец, чуть размазала тушь под глазами, зажала в кулаке сим-карту и вошла в помещение, сразу направляясь к бару.
Там, на мое счастье, оказался молодой парень в белой рубашке с короткими рукавами и в черном длинном фартуке.
— Молодой человек, — картинно всхлипнув, обратилась я к бармену, — вы мне не поможете? Разбила телефон, вот просто вдребезги, даже собрать нечего было… а я не местная, мне бы в город…
— Ну, а я чем могу помочь? — буркнул парень.
— Вы не дадите мне свой телефон, я бы сим-карту поменяла на пару минут, а? Ни одного номера наизусть не знаю… — в доказательство я протянула ему разжатую ладонь, на которой лежала сим-карта. — Пожалуйста… я вам заплачу, хотите? Скажите, сколько.
— Да ладно… — отмахнулся парень и выложил на стойку потрепанный телефон с надколотым экраном.
