Автор
Рита переживает двойное предательство: женщина, которая вынашивает ребенка ее мужа, внезапно становится объектом зависти и страсти для подруги. В мире эмоциональных противоречий и стремлений каждый шаг оказывает огромное влияние на судьбу женщин.
Любовь? А что есть любовь? Можно ли влюбиться в картинку?
В образ, который видишь изо дня в день? Только образ, ничего больше.
Возможно, ты сам его придумал и собрал из придуманных кусочков.
Узнать, что существует та единственная женщина, которая заставляет сердце биться чаще, подойти… Рискнуть… И понять, что она смотрит на тебя, но не видит. Мужчину в тебе не видит. Она чужая жена. Влюбленная в своего мужа. Мечтающая о ребенке.
А ты – просто случайный пассажир в ее жизни."
"Просто муж постоянной клиентки, забывшей в салоне красоты зонтик.
Белла была до безумия рассеянна, беспомощна и по-детски наивна.
Я всегда присматривал за ней, когда она ездила наводить красоту.
Сидел в машине, смотрел в огромное окно во всю стену, видел мелькающие силуэты работниц салона…
Ее я увидел боковым зрением. Она спешила в салон, цокая невысокими каблучками по тротуару. Тонкая, изящная, хрупкая. Манящая. В платье шоколадного цвета в мелкий горошек, с красным тонким пояском.
Если и был в голове какой-то неопределенный образ женщины, то сейчас он воплотился в реальность в этой девушке, что быстро взбежала по лестнице и распахнула дверь с колокольчиком.
Я сам не понял, как вышел из машины и остановился у окна.
Она ходила передо мной как на экране кинотеатра. Моя личная звезда.
Мягкие волны волос коньячного цвета с застывшими капельками дождя.
Тонкий стан с высокой грудью. Искрящая улыбка, аккуратный носик, большие глаза. Изящные движения, как у танцовщицы. Всё это сложилось в идеальную картинку.
Для меня идеальную.
Может, для кого-то она была обычной, да вот только разве выбор сердца делается по объективным причинам? Сердце не повинуется логике.
Просто увидел и залип, оторвать взгляд не мог, как парализованный стоял и смотрел на ту, которая меня не замечала.
Дождь лил уже стеной, но я не обращал внимания на намокающие волосы и плечи, любуясь, пожирая сетчаткой девушку, в которую влюбился с первого взгляда.
А теперь моя жена-девочка спрашивает, люблю ли я.
Помогал бы, если бы не любил? Пытался бы оградить от бед? Предлагал бы выйти замуж? Хотел бы взять себе любую – бесплодную, травмированную, униженную, слабую, ко мне равнодушную…
Ничего бы этого я не делал, если бы не любил…
Но достаточно ли любви одного, если второй не дает отдачи?
Рита меня не любила, я это знал и уже привык к этой непреходящей боли от несбыточных ожиданий.
