Автор
Илья смотрит сообщение на смартфоне — оно запыхается. "Отец." Его дрожащая рука кладется обратно в карман штанов, оставляя след от кожи. Сердце колотится так сильно, что кажется, вот-вот вырвется из груди. Как он мог быть там? Он не должен был знать. Это — измена, непростительная....
На них остаётся слегка влажный след…
— Ой, я обулась! Подай мне, пожалуйста, ключ от машины, — произносит она. И тычет пальчиком в сторону зала.
Я машинально киваю. Иду туда. Вижу ключи на столе. Точнее, ключ! И брелок. Но как будто другой? Тоже в форме сердечка. Но на моём было слово «люблю»…
— Они на столе должны быть, на журнальном! — кричит из коридора Настя.
Я возвращаюсь рассеянно.
— Эти?
— Ну, а какие ещё? — отвечает она.
И у меня возникает какое-то странное чувство. Будто я оказался в другой, параллельной реальности.
— Ну, пока, — прощается Настя. И её капюшон ускользает за дверь.
Дианка наверху лепечет с подружкой по телефону. Я прислоняюсь к стене. Слышу вполуха:
— Да, прикинь! А она не в курсе, что он встречается с её подругой? Вот это будет пипец, когда Светка узнает.
Решаюсь войти:
— Привет!
Динка бросает подружке:
— Ой, папа пришёл. Я тебе перезвоню, — встаёт, обнимает, — Привет, па!
— Ну, кто с кем встречается? — узнаю я по ходу. И сажусь в кресло-грушу.
— Да, эт мы сериал смотрим, ты не знаешь, — отвечает она.
Но смутное беспокойство терзает меня изнутри:
— Интересный?
— Ага, — отвечает Диана. И, найдя на смартфоне какое-то фото, демонстрирует мне, — Вот, это конкурс! А это я.
Я смотрю на экран. И вижу какую-то девушку. На лице макияж, кофточка оставляет открытым живот.
— Это ты? — увеличиваю я снимок.
— Ага, заняли первое место, — хвастает дочка.
«Ещё бы», — думаю я.
— Так, про что, говоришь тот сериал? — вопрошаю задумчиво.
— Какой? — хмурится Динка.
Овалом лица она в Настю. А цветом — в меня. Красивая вышла девчонка! Это и радует и пугает одновременно. Будто только сейчас я вдруг понял, как она повзрослела.
— Ну, тот, который ты смотришь.
— А! — бросает она, словно вспомнила. Так значит, речь шла о сериале? Или всё-таки, нет?
— Да, про всякое, — отвечает расплывчато.
Но я уже знаю ответ. Про любовь!
Пару часов пролетают, как выстрел.
"С лёгкой досадой встаю, оставляю на тумбочке пару банкнот на «карманные».
— Спасибо, папуся, — воркует дочура, и целует меня на прощание.
Дверь внизу хлопает, и я понимаю, что сын уже дома. Выдыхаю, прежде, чем встретиться с ним. Хотя знаю заранее, чем ограничится встреча.
