Автор
Внутри заведения пахнет пряными духами и горячим шоколадом — атмосфера здесь восхитительно домашняя, но при этом не забывающая о незабываемой энергии молодежи. Я с легкостью нахожусь в этом месте, знакомых запахах и светлом обеденном пространстве, где каждый столик напоминает мне о новых свиданиях со своими друзьями....
Подходит ближе, заводит руку за мой затылок и слегка оттягивает мою голову назад, ухватываясь за волосы.
— Помолчи, Ева, — просит он хрипло. — Просто помолчи, потому что я пиздец как хочу тебя.
Он прижимается ко мне сильнее, буквально вгрызается в мой рот и проникает языком внутрь. Мне кажется, что он отравляет меня каким-то ядом, иначе как объяснить тот факт, что я обхватываю его голову руками и отвечаю на поцелуй. Жадно припадаю к его губам, чувствую его вкус и понимаю, что у меня голова кружится от того, насколько я по нему соскучилась.
— Уже течешь? — спрашивает и опускает руку к моей груди, которая за последнее время стала очень чувствительной. — Течешь для меня?
— Иди… в задницу, Трофимов, — говорю на выдохе и распахиваю глаза. Отталкиваю его от себя и зло рычу: — Не трогай меня! Не смей!
— Миру отказала же, так что не так?
— Все не так, придурок!
Захотелось снова его ударить. Да так, чтобы на этот раз ему было больно настолько, насколько было мне.
— Даже не думай, — рычит он и снова приближается.
Хватает меня на руки и несет в спальню. Я пытаюсь брыкаться, но Кир не позволяет и просто кладет меня на кровать. Я хочу что-то сказать, но парень нависает надо мной и снова целует. Проводит рукой по моей груди, слегка сжимая ее, спускается ниже и замирает на животе. Отстраняется, а я смотрю в его потерянный взгляд.
— Кир?
— Я хочу потрогать, — едва выдает он. — Хочу увидеть.
Я прикрываю глаза, мысленно посылая все к черту, тянусь руками вниз и приподнимаю свитер, оголяя живот.
Моего Я больше нет в этой комнате. Сейчас я думаю только о том, как сильно скучала по Киру, как думала о нем и мечтала, чтобы он узнал. Теперь я совершенно точно уверена, что это его ребенок. Его малыш…
Я всё ещё злилась, но всё это ушло куда-то на второй план, ведь я любила его.
— Он может быть моим, — слышу его шепот и закатываю глаза. Идиот. Господи, какой же он идиот. Но вместо этих слов я говорю совершенно другое.
— Может.
Знаю, что нам нужно поговорить, но я посылаю всё к чёрту. Потом. Мы обязательно поговорим потом.
