В мрачном лабиринте бункера, где свет проникает лишь через сломанные люки, скрываются два фигуры: один уже не может говорить, а другой осторожно выделяет предмет. Этот сюжет обрушивается в холодной тишине как шокирующая новость, погружая читателя в безысходную и отчаянно жестокую реальность....
Какой-то мальчишка встал у меня на пути, размахивая газетами перед своим лицом.
— Падре Молотобоец убит! — кричал он тонким пронзительным голосом. — Ему отрубили голову. Городской Дозор говорит, что это дело рук Отца Гронда!
Я прошёл мимо. Мальчишка присмотрелся ко мне, открыл рот и замолчал, глядя на меня так, будто мимо прошествовал сам Таргин Великий.
Это всё не просто так, кто-то меня видел ночью. Но на меня не нападают и не мстят. Возможно, сейчас они собирают боевые отряды, чтобы отправить их по мою душу.
Но никто не нападал. В районе было полно городской стражи в синих мундирах, но они почти не вмешивались в дела тех мутных типов в плащах и шляпах, которые заходили по магазинчикам и трясли деньги с владельцев. Бандиты даже не скрывали это.
Смена власти в районе. Так бывает. Может, грохнуть нового преступного главу? Потом посмотрим, но сегодня занимаюсь другим.
Группа бандитов в одинаковых серых плащах стояли посреди тротуара. Я шёл прямо на них.
— Везде уже были? — суровый мужик с такими шрамами, будто ему разрезали рот.
— Там был он! — выкрикнул бандит с родимым пятном. — Это точно он! Одноглазый дьявол с топором!
— Кто? — удивился мужик со шрамами. — Хватит верить в слухи, ты…
Я подошёл ещё ближе, доедая булку. Все повернулись ко мне и начали переглядываться. Мужик со шрамами побледнел.
— Мессир? — спросил он. — А мы тут… если вы позволите…
— Не позволю, — сказал я.
— Хорошо, — бандит переглянулся с остальными ещё раз.
Я кивнул. Весь отряд из десятка головорезов, у которых под плащами явно угадывались дробовики и автоматы, медленно ушёл, постоянно на меня оборачиваясь.
Стал слишком известным. Это плохо. И хорошо одновременно. Может как помочь, так и помешать.
У публичного дома сегодня не очень многолюдно. Наверное, связано с этим ночным переполохом. Работницы борделя стояли на тротуаре у входа, заглядывая клиентов.
Один подошёл к ним, узнал цену, икнул и нетвёрдой походкой пошёл дальше.
Я прошёл мимо.
— Оу-оу-оу, — сказала одна проститутка, брюнетка в сетчатых чулках на ногах и красной кожаной куртке. — Какой красавчик. Никак ко мне. Я устрою тебе такую ночь, что…
— Это ко мне, — заявила блондинка в тугом корсете. — Сегодня у меня скидка.
— Эй! Мы же договаривались без скидок!
— Дамы, — сказал я.
