В небольшой клиниках доктора Руслана Таировича ждут пациенты с неизлечимыми заболеваниями. Если он возьмёт тебя на работу, возможно, ты сумеешь уговорить его взяться за операцию для своего сына Никиты. Под крылышками фикуса ты стоишь у входа в кабинет - всё дышится и живёт, а стены звенят от твоих мыслей: как говорить с господином так, чтобы он взялся за дело?...
- бурчу я так, чтобы он не слышал.
И он не слышит. Или делает вид.
Издали жмёт на брелок, одна из машин мерцает в ответ фарами.
Поставив пакеты в багажник, открывает мне дверь, подаёт руку.
Маэстро бывает галантен?
Но на самом деле, я чувствую себя с ним рядом сейчас так неловко, что в пору самой как лакей открывать дверь этому графу.
И пока мы едем в неизвестном направлении, я опять позволяю себе пофантазировать. Что еду с этим тираном на... свидание, например!
У него красивый профиль. На безымянном нет кольца.
Играет классика... Громко. Граф не желает беседовать.
Машину он ведёт легко, расслабленно и уверенно. Наверное, она тоже женщина.
- Куда мы едем?
- Знакомиться с твоим пациентом.
- Кто он?
Безмятежность с его лица смывается озабоченностью.
Останавливаемся у коттеджа.
Он забирает пакеты. Ставит машину на сигнализацию.
Я, задрав голову, смотрю на тёмные окна второго этажа.
- Держи ключ.
- Эм... Это Ваш дом? - доходит до меня.
- Мой.
- Хасанов! - неожиданно появляется рядом с нами женщина. - Я хочу увидеть своего ребёнка! Ты не имеешь права!
- Запомни эту женщину, - смотрит мне в глаза. - Ей вход воспрещён.
- Хасанов!! Ты... Ты моральный урод, ясно?! - всхлипывает она. - Пусти меня к дочери! Она нуждается во мне!
Волосы у меня становятся дыбом от этой сцены, его абсолютного равнодушия и непробиваемости.
Открыв дверь, пропускает меня внутрь.
Я с щемящим сердцем оглядываюсь на женщину. Она стирает слезу, размазывая тушь.
Лет тридцати пяти. Ещё красивая... Но какая-то немного... запустившая себя.
- Никаких контактов с ней. Облажаешься - уволю.
Закидывает пластик жвачки в рот.
- Здесь её ребёнок?
- Здесь мой ребёнок...
Глава 7 - Моя проблема
- Прошу!
Хасанов толкает дверь. Мы оказываемся в большом холле-гостиной.
- Добрый день... - выходит к нам навстречу дублер Хасанова.
Его тридцатилетняя и гладко выбритая версии.
Шлепаясь ладонями, они по-свойски молча жмут руки.
Дублер скашивает на меня глаза.
- Прошлая была покрепче, - изрекает он.
- Эта - покреативнее.
- Хм... Позвольте Вашу куртку, - сухая улыбка от дублёра.
Черт.
Вспоминаю, что выгляжу на фоне этих двух генетически идеальных образцов весьма нелепо.
Повесив мою куртку на плечики, дублер одевается.
Руслан кивает мне, намекая, чтобы я прошла вглубь к дивану у камина.
Обняв себя за плечи, медленно иду.
- Как прошел день? - интересуется он негромко у дублёра за моей спиной.
- Орёт чайкой...
