В небольшой клиниках доктора Руслана Таировича ждут пациенты с неизлечимыми заболеваниями. Если он возьмёт тебя на работу, возможно, ты сумеешь уговорить его взяться за операцию для своего сына Никиты. Под крылышками фикуса ты стоишь у входа в кабинет - всё дышится и живёт, а стены звенят от твоих мыслей: как говорить с господином так, чтобы он взялся за дело?...
Не проеби! Давай, свое брутальное очарование в правильные акции инвестируй, Зотова для тебя ещё совсем школьница.
- Юлия Юрьевна, привет.
- Руслан Таирович? Привет.
- А ты в отделении сейчас?
- Да, - растерянно.
- Попросить хотел, помочь мне по твоему профилю с одним пациентом.
- Сейчас? Я уже убегаю. С ночной смены...
- Если можно - сейчас. Долго не задержу.
- Хорошо, только я с сыном. На десять минут буквально.
- Жду.
Захожу в ординаторскую.
- Доброе утро.
Пожимаю лапу Горынычу. Поднимаю со стола пластиковую подложку с прищепкой.
- Господи, как он живет-то? На все ж аллергия. Хоть костный мозг пересаживай... Вот в таком вот виде, Зотова, - взмахиваю подложкой, - нельзя с документами работать. Их надо сразу же подшивать в карту пациента. Иначе рассыпешь, растеряешь.
- А это копии...
- Ладно, живи.
Стукнув, в ординаторскую заходит Юля с пацаном лет шести.
Наш разговор обрывается на полуслове от резко подскочившего напряжения."
"- Здравствуйте.
- Юль... Юрьевна... - добавляю я отчество для иллюзии официоза. - У нас пациент тяжёлый аллергик. Подскажи нашему Горынычу... Какие сейчас есть самые эффективные и гипоаллергенные схемы.
Тот переводит на меня охеревший взгляд, с вопросом дергая бровью.
“Властью данной мне…” свожу короче вас, горемык, еще разок. А вдруг Горыныч одумается?
Давай уже вынимай свои яйца! - прищуриваюсь на него выразительно. Столько лет уже…
- Куда?! - перехватываю руку пацана, ловко дергающую позвонок в стоящем у двери макете скелета.
Но не успеваю!
Конструкция с грохотом рассыпается по полу.
Поджав губы, держу его руку, крепко сжимающую позвонок.
А руки у пацана... крепкие, с чуть узловатыми костяшками... перевожу взгляд ему на лицо. И на подбородке ямочка...
Как у Горыныча. Правда у того из-за бороды не видно. Но я видел его побритым.
А Юлькиного мужа я знаю. Астеничный интеллигент. И никаких ямочек... А ямочка дело такое, она обязана у кого-то из родителей быть! Есть конечно редкие исключения.
Да ну нахрен?!
- Ой... - смущается Юля. - Извините, пожалуйста... Стёп! - шипит на него. - Ну, ты что наделал?!
- Ничо я... Это не я... - бурчит он, выкидывая за спиной позвонок.
- Ничего. Я студентов отправлю. Пусть собирают. Зотова, за мной...
Оставляю их в ординаторской.
Слегка ошалев от допущенной мысли, иду, ничего не видя перед собой.
- Суббота, Руслан Таирович. Какие студенты? Их нет.
- Я знаю...
