В окне темной ночи стоял странный тип — абсолютная лысина, голова складки под мышкой. Подполковник Виктор Павлович, как называл его одинцовский командир, приветствовал вошедшего в комнату секретаря спецназа Сергей Иванович Зверев. Воцарилась тишина; атмосфера напряжена и плотная, словно густая маска на лицах собравшихся....
– И куда в него столько помещается?
Варяг, сидевший в углу в простыне, которая сползла на пояс, обнажив мускулистую грудь, расслабленно пожал плечами.
– Хорошее пиво, согласен, – пробормотал Сергей. – Я вот тоже хотел бы выпить, но уже не помещается. Нам с Китайцем двух баночек вполне хватило.
– Ух, хорошо…
Шест оторвался от пива, шумно выдохнул и посмотрел на зажатую в руке банку.
– Немецкое, – кивнул он. – Умеют они…
Сергей внимательно посмотрел на татуировку, набитую над правым соском на груди Варяга.
– Ты только группу крови наколол?
Варяг шевельнулся, показывая ему левое плечо.
– А, и летучая мышь… ну ясно. А еще говорят, наколки в спецназе запрещены!
– Традиция! – глубокомысленно изрек Шест и покачал указательным пальцем. Он прищурился, вспоминая, и фальшиво пропел:
– Этот мир придуман не нами…
– И не нам его менять, – кивнул Варяг, натягивая простыню на плечо. Сергей откинулся на прохладную деревянную скамейку. Твердые рейки врезались в обнаженную кожу спины, но он не обратил на это внимания.
