Автор
В помещении полным-полно тьмы, лишь отрывочное светило дает едва достаточно для укрытия. Старик с рыжей бородой и клочковатыми волосами напоминает образ мрачной мистики, его глаза почти невозможно разглядеть за глубокими щеки.
Дипломатического склада. Но иногда промедление может быть слишком опасно. Мне не нравится князь Неклюдов. Он болезненно амбициозен. Понятия не имею, что именно он задумал, но уверена, что дело не только в деньгах. Я чувствую, что в городе что-то затевается. И меня это пугает. Нужно придушить гадину, пока есть время.
— Тогда почему вы не просите убить князя?
Шувалова вздохнула.
— Он слишком серьёзная фигура. А главное — мой муж сразу сообразит, в чём дело. Да и не только он. Кроме того, у нас с князем есть общие дела.
— А барон Туманский что, мелкая сошка?
— Нет, но он всё же не глава клана. Зато без него у Неклюдова сорвутся многие проекты. Без него он как без рук. По крайней мере, как без правой.
— И что, князь не заподозрит, что дело нечисто?
— Добраться до Туманского проще. Неклюдов будто что-то чувствует. Сидит у себя, нигде не показывается. И это тоже дурной знак. Явно он чего-то опасается.
— Вы ходите по тонкому льду, Ваша Светлость, — проговорил я, помолчав.
— Кто бы говорил, — холодно отозвалась Шувалова. — Сам-то ты, Коля, как поступаешь с теми, кто тебе мешает?
Я улыбнулся.
— Никто меня ни в чём не обвинял.
— Вообще-то, обвинял.
— И чем кончилось дело?
— Это не доказывает твоей непричастности.
— Тоже верно. Надеюсь, с Туманским срочности нет?
— Сколько тебе нужно времени?
— Чтобы сработать чисто, недели три.
Шувалова кивнула."
"— Хорошо. Договорились. Не попробуешь пирожки?
— Нет, спасибо.
— Конечно. Я заверну тебе парочку с собой. Может, угостишь кого-нибудь.
Угощение я отдал Пешковым. Обедали мы вместе, Есения тоже была. Поболтали и вообще время провели весело. После еды девчонки потащили меня на улицу — показать, чему научили шушиков. Прервал наши занятия слуга, который пришёл сообщить о приезде камнетёса.
— Прошу прощения, мне придётся вас покинуть, — сказал я Пешковым.
Мастера я встретил в холле. Им оказался невысокий мужчина лет пятидесяти, лысоватый, в больших очках. Увидев меня, низко поклонился. Он заметно нервничал. Ну, или просто благоговел.
— Ваше Сиятельство, большая честь… — пробормотал он.
— Как вас зовут? — спросил я.
— Эм… Никита.
— Вы хороший мастер, Никита?
— Смею надеяться, что да.
— Идёмте. Я объясню, что мне нужно. Сразу предупреждаю: заказ секретный. Я готовлю кое-кому сюрприз.
