Автор
Неуместное спокойствие не могло унять охвативший всех охотников тревогу. Вокруг – мир знакомый и затерянный одновременно: горы, леса, травяные склоны - все это кажется родным, но запахи незнакомы. Стая чувствует, что в мире произошло что-то необычное, о чем они даже не могут догадываться, поднимаясь над безмолвной равниной и густыми зарослями к горизонту....
Вместо этого продолжил разговор со спорки:
– Есть мысли, где мы находимся?
– Самое главное, здесь есть, чем дышать, и есть, что пить…
– Пить? – удивилась обладательница брючного костюма. – Что?
– Река, – спорки ткнул пальцем за спину. – Воды у нас полно, а вода – это жизнь.
– Я не собираюсь пить сырую воду из грязного ручья.
– А придется.
– Рано или поздно она перестанет быть привередой, – вздохнул лысый.
– Согласен.
Девушка насупилась.
– Другими словами, я считаю, что мы оказались на весьма дружелюбной планете, – жизнерадостно закончил спорки.
– Так же, как Белый Мор? – хрюкнул рыжий.
– Не любишь спорки? – сверкнул глазами тыквоголовый.
– Белый Мор не убил вас, Пустота не убила нас. Но Белый Мор сделал вас уродами, а мы не знаем, где находимся, – объяснил рыжий. – Вполне возможно, что мертвым повезло больше. – Он помолчал, глядя на недовольного спорки, и продолжил: – Ничего личного, приятель, я просто провел параллель.
– Дурацкая параллель.
– Какая есть."
"– Не будем ссориться. – Лысый почесал в затылке. – Мы все были в Пустоте. Мы все, как я понимаю, летели на цеппеле…
Пауза. Рука замерла, после чего лысый медленно опустил ее и посмотрел на товарищей.
– Летели на цеппеле, и что? – не выдержала нахалка.
– Не что, а куда, – поправил девушку спорки.
– Мы летели на одном цеппеле? – осведомилась девушка.
– Я тебя не помню, – осклабился рыжий.
– Я не путешествую третьим классом.
– За кого ты себя принимаешь?
– Тихо! – Лысый рявкнул так, что остальные прикусили языки. – Кто-нибудь помнит, куда он летел?
Спорки несмело улыбнулся. Рыжий приподнял бровь и тихо выругался. Обладательница брючного костюма скривила рот, но через мгновение пропищала:
– Я не помню, как меня зовут.
И разрыдалась.
– Врежь ему еще!
– С удовольствием!
Удар. Удар в лицо, в скулу, если быть точным. Во рту появился привкус крови… Нет, привкус крови появился давно, теперь же во рту просто кровь.
– Как же мне нравится избивать этих сволочей.
– К сожалению, это редкое удовольствие.
– Надо наслаждаться моментом.
Удар.
Тихий смешок сзади…
– Это невозможно.
– Так бывает: катастрофа и сильный шок приводят к потере памяти, – произнес лысый и пояснил: – Нам проще все забыть, чем снова и снова вспоминать пережитый ужас.
– Забыть навсегда?
– На время.
Белокурая тяжело вздохнула.
