Автор
В Москве не куплю свое счастье — вот как бы выразилась героиня в этой ужасной истории. Загадочный мужчина предлагает купить ребенка, и все кажется нормально в двадцать первом веке. Его роскошная тачка и благополучный вид кажутся спровоцированными жестокостью. Но что если он действительно собирается на нее напасть? Это страшное предложение заставляет героя чувствовать себя ненужной и бессильной в мире, где больные люди не всегда получают помощь....
Роман решил, что нам нужно обменяться жидкостями.
А тут, оказывается, вон оно че, Михалыч!
Он в ухаживании не мастак!
- Мам! Тут Алёнка голодная, сейчас заплачет!
Голос Маруськи отрезвляет, и я понимаю, что мы с Романом отшатываемся друг от друга. Мы опять стояли близко словно… снова собирались обменяться… жидкостями.
- Мойте руки и идите в комнату, я сделаю смесь и потом сварю вам кофе.
- Черный, без сахара.
- Да уж, понятно!
Какой еще кофе может пить такой противный, циничный тип?
Который так отпадно целуется…
Глава 24.
- Гватемала?
Удивленно спрашиваю, практически зная ответ. Кофе из Гватемалы я узнаю из всех сортов. Кстати, еще ни разу не встречал того, кто любит именно гватемальский. Он… сильно на любителя. Мысленно ругаю себя за тавтологию, жду ответа от хозяйки небольшой кухни, которая с сосредоточенным видом варит вторую порцию кофе.
Первая чашка уже у меня в руках, поднимается ароматный пар.
Как я люблю. Черный. Крепкий.
Но чтобы Гватемала?
- Вы такой хороший знаток кофе? – спрашивает довольно равнодушно, хотя я вижу, что ей интересно.
- Нет. Не такой хороший. Хороший знаток вам скажет из какой именно плантации зерна. А я так, любитель. – усмехаюсь, - На самом деле могут отличить Гватемалу и Колумбию. Бразилию еще. Кению.
- А для меня все одинаковые. Я могу отличить только совсем дешевый, не очень дешевый, не дешевый и Старбакс.
- А что Старбакс?
- Противный, терпеть его не могу. - кривится она.
Я невольно улыбаюсь. В этом мы с ней похожи удивительным образом.
Помню, как впервые попал в знаменитую американскую кофейню, да, понимал конечно, что там не может быть вкусного кофе, как в Макдаке не может быть вкусного бургера… Но…
Нет, через полгода жизни в Нью-Йорке я даже к нему привык. Если добавить сироп, можно не плеваться.
- Так почему Гватемала? – смотрю как она наливает кофе себе, процеживая сквозь ситечко.
- Меня угостили им однажды. В одной небольшой кофейне, в центре, сейчас ее уже там нет, на месте ее как раз тот самый великий и ужасный Старбакс.
- И как? Он вам понравился? – прищуриваюсь, смакуя.
- Кто? – а она рассеяна.
- Кофе, мы же говорим о кофе? а кофе - только ОН. – улыбаюсь ей, думая, что почему-то мне уютно и хорошо сидеть вот так на этой кухоньке.
- Да. Он. Кофе из Гватемалы. Нет, не понравился. Кислый привкус. Но мне подарили целых полкило зерен. Отказаться я не могла – угостил друг моего мужа.
- Этого… крокодила?
- Нет. Настоящего мужа.
