В комнате царит атмосфера ужаса и отчаяния. Леон Бертьен мертвец — его тело лежит в неестественной позе, голова вывернута, ноги подломлены, правая рука без кисти. Сергей с трудом переворачивает этот кошмар в уме, открыв перед ним отвратительную картину: кровавую лужу и открытую бутылку кефира....
А потом подобрался, вспомнив, что за ним наблюдают два десятка человек. – Служи хорошо, а время все расставит по местам, Сынок!
– Я – Дэл, сэр! – представился очередной новобранец, тот самый вояка, что мазнул Сергея рукой по губам. – Дэл! Я просто жму кнопку и стираю врага с игрового поля.
«От английского слова delete, – понял Сергей. – Дебил какой-то. Стираю с игрового поля… Компьютерная игра тебе, что ли?»
– Служил? – чуть прищурившись, поинтересовался Клещ.
– Так точно, сэр! Мобильные силы первой армии Солнечной! Оператор комплекса огневой поддержки десанта!"
"Воронин не выдержал, чуть повернул голову – еще раз посмотреть на человека, из-за которого получил столь гадкое прозвище.
Выходит, Дэл обслуживал такую косилку.
«Нажимаю кнопку и стираю с игрового поля…» Шрамы у него действительно боевые, наверняка, противник в отместку лупил из артиллерии или минометов по комплексу огневой поддержки…
– Сработаемся, Дэл! – одобрительно произнес Клещ. – А к нам чего подался?
Тот замялся.
– Ладно, потом, в личной беседе, – понял сержант и шагнул дальше.
Следующим стоял еще один азиат, но уже не такого маленького роста, как Черепашка Ниндзя.
– Китаец! – вынес приговор сержант, не дожидаясь, пока тот представится.
– Я кореец, сэр!
– Не препятствую! Но для команды ты – Китаец!
Тот ничего не ответил, лишь недобро посмотрел на сержанта. Но Клещу было абсолютно фиолетово.
– Почему глаза мутные? – резко спросил он у следующего. – Наркоша?
– Завязал… сэр!
И ни слова больше, шаг влево.
– Опс! – сержант уважительно оглядел бицепсы, грудные мышцы, выпиравшие из-под майки. – Ну, ты здоров, приятель! Быкан!
Сергей уже обливался пóтом, как и его соседи. Утешало то, что до конца строя Клещу оставалось всего два или три человека. Интереса к процессу знакомства не осталось вовсе, Воронин слушал диалоги вполуха, пропуская часть информации мимо сознания.
– Уолтер Смит, сэр! Я стихи пишу, на досуге.
