Автор
В душе прорывается боль и отчаяние - каждое слово из этих записей как кислота, рвущая дыры в сердце: "Он позвал меня на свидание", "Сегодня впервые поцеловал", "Сказал, что любит". Но писать о том, что стало лишь месяцем после "отношений", становится невыносимо.
Не собираюсь ему ничего говорить. Он и так клокочет от ярости, не буду добавлять ему лишний повод для нервов. Лучше отвлечь его, что я и делаю:
— Хочу еще шампанского, — говорю я. — А дома у меня в холодильнике ждет своего часа большой ананас.
Костя тихо смеется.
— Может, тогда выпьем шампанского дома? Очень хочется послать всех нахрен и свалить из этого гадюшника.
— А ты уже увидел всех, кого хотел?
— Почти. Вот сейчас переговорю еще с одним человеком, и можно будет отчаливать. Стой здесь. Я сейчас.
Костя отходит, а я стою и пытаюсь привести мысли в порядок.
"Чувствую, что на меня смотрят. Поворачиваю голову и встречаюсь с наглым взглядом. Дельников продолжает рассматривать меня, даже не пытаясь отвести глаза. Улыбается самой очаровательной улыбкой, от которой раньше у меня дрожали колени, салютует бокалом, делает несколько глотков, потом направляется в мою сторону.
Стас подходит ко мне, становится ближе, чем следовало. Мне хочется сделать шаг назад, но я стою ровно. Я понимаю, он делает это намеренно.
— И все же я где-то вас видел.
— По теории шести рукопожатий мы все знакомы в этом мире, — говорю холодно и смотрю также, пытаясь охладить его пыл взглядом. Не помогает. Этот урод нагло пытается взять меня за руку.
