Автор
В комнате полыхают пламенящиеся огоньки от компьютера, создавая непостижимую мистическую атмосферу. Егеря, с его нечеловеческой суровостью и злобным смехом, теперь кажется даже умирающим стариком в кресле — это лишь начало тревожного приключений.
Обычный здоровенный монстрятина, только и умеющий, что противников по ледовому побоищу о борта швырять… И что в нем Мася…"
"Силой воли заставляю себя не погружаться в привычный бред про упущенные возможности, а тут ничего не попишешь, ради справедливости надо сказать, что сам упустил. Сам. Все думал, что успеется… Это же моя Мася… А она — раз — и уже не моя. Уже чужая Мася. И детей рожает другим мужикам.
— Где? В Вижье?
— Ты в Вижье??? Идиота кусок! — Егерь уже не сдерживается, орет, привлекая ко мне слишком много постороннего внимания, — вали оттуда! Как ты еще живой?
— Да нормально тут, — оглядываюсь с недоумением.
Слышал, но в тот момент мне было насрать на все.
Сначала в этом помог бар “Шератона”, но там было слишком благопристойно, и на быстро ужравшегося русского, разодетого в полувоенную форму, смотрели косо. Настолько косо, что кулаки чесались. А недостаточный градус указывал, что скоро я догонюсь и вполне захочу почесать их.
И тогда мой внезапный отпуск в далекую, как можно дальше и от России и от Канады, где сейчас жила моя Мася, страну с теплым климатом и доступными бабами, превратится в экскурсию по местным тюрьмам.
Так что я от греха решил прогуляться… И догулял сюда.
До маленького барчика, задымленного не по-европейски, в хлам, с заунывными мелодиями, хриплыми голосами и многообещающими взглядами.
