Автор
В комнате царит напряжение. Мышка заставляет своего отца признаться в том, что он действительно и спит вместе с ней. Презрительный взгляд и жесткая угроза нарастает, создавая атмосферу роковой близости и нешуточного конфликта.
Чтобы видеть глаза. Чтобы шипеть злые слова ей в лицо. Выплевывать со злостью, с яростью и ревностью. — Я смею, потому что всеми силами борюсь за эти грёбанный чувства, на которые не имею права. Потому что каждую чёртову секунду продумываю план действий, чтобы не жениться, чтобы не подвергнуть опасности всех тех, кого люблю. Чтобы бл*тство такое, быть с тобой! Каждую минуту быть с тобой! А ты до сих пор не можешь простить мне те слова? Те глупые, тупые слова, которые ничего не значили? Ведь знаешь причину, по которой я тебе их сказал.
"— Маркуша, — Аня ревет в голос, комкая в руках мою футболку. — Маркуша, — девушка захлёбывается собственными рыданиями и слезами.
Вижу, что ей не хватает дыхания. Вижу, что слёзы душат. Не дают дышать.
Обнимаю её, вжимаю её лицо в своё плечо, как ненормальный целую её волосы, лоб, виски. Всё, до чего могу дотянуться. Обхватываю её лицо обеими ладонями и целую солёные губы.
С напором. Проникая языком в рот. Скорее всего причиняя боль. Но Аня не отстраняется. Наоборот. Подаётся ближе.
Поцелуй выходит горьким. Болезненным. Полным отчаяния, горечи. Выворачивающим наизнанку. Оголяющим каждую эмоцию. Даже ту, что невозможно описать словами.
— Маркуша, — кладёт ладошки на мои скулы, гладит холодными пальчиками.
Отстраняюсь от девчонки с огромным усилием воли. Отхожу. Убираю её руки со своего лица.
— Марк, — тянет ко мне руки, продолжая всхлипывать. — Марк, прошу тебя… Я…
— Не нужно, Ань. Так будет лучше для тебя.
