В окружении приятного коктейля и ароматных апельсинов в ресторанчике "Зефир", женщины веселятся и восхищаются красотой Жени-Лунги. Этот уютный уголок радости и тепла становится основным местом встреч для подруг, создавая особенную атмосферу дружбы и счастья.
— Можете заткнуться и свалить по комнатам? Люди спать хотят! Вы здесь не одни.
Яша икает, переводя на меня помутневший от алкоголя взгляд.
— О, соседка, — хохочет, — не ори, выпей с нами. Выпьешь, — вновь ик, — вот это, — протягивает пол-литровый пластиковый стаканчик пива, — и мы не будем тебе больше мешать.
Делаю резкий шаг в его сторону, выхватывая стакан из его рук. Мурас заинтересованно поворачивается к нам, не переставая бренькать на гитаре. Смотрит с насмешкой. Позади маячит эта блонди, что-то шепча ему на ухо, и он улыбается шире.
Только вот то, что девочка вовсе и не правильная, ему не известно.
— Хорошо. Я выпиваю, и вы сваливаете.
Яша кивает.
— Сразу. Залпом давай.
— Хорошо, — делаю еще шаг и выплескиваю все содержимое стаканчика на гитару Мураса.
Конечно, на него тоже попадает, и немало.
Сминаю пластик и кидаю тот на пол. Шум мгновенно прекращается. Наступает какая-то мертвая тишина, все взгляды прикованы ко мне и Мурасу.
— Беги, — говорит кто-то замогильным тоном.
Поджимаю губы и несусь к себе. Только я скрываюсь за стеной коридора, как вслед доносится дикой ор:
— Стоять. Ты охерела, дура!
— Сам дурак, — бубню себе под нос, толкая дверь в комнату.
Игорь залетает следом, громко хлопая нашей и так полуразвалившейся дверкой.
— Я тебя прибью, — хватает за плечи, встряхивая, — ох*ела. На меня смотри!
— Отвали.
— Рот закрой. Мозгов совсем нет?
— Нет, — толкаю его, но это бесполезно, — ты мне все равно ничего не сделаешь. Ничего! — шепчу по буквам.
Мурас отталкивает меня от себя, складывая руки на груди. Его взгляд пробегает по моим шортам, больше похожим на трусы, и слегка задравшейся майке под распахнутым халатом.
— Эт почему? — его голос больше не звучит раздраженно.
— Не почему. Проваливай, Игоречек.
— Ты бессмертная, что ли, Лунга?
— Я Лунгу!
— Да мне похер.
— Уйди из моей комнаты.
— Не, — как-то странно улыбается, — не сделаю, говоришь? — подходит ближе, а я пячусь.
Мне не нравится его взгляд. И этот приторно-сладкий голос тоже. Игорь хватает меня за руку и тянет на себя. Я не успеваю за что-либо ухватиться и прилетаю прямо ему в грудь. Чувствую тепло его тела и пугаюсь еще больше.
— Ты что делаешь? Выйди. Уйди отсюда.
— Обойдешься, — тянет мой подбородок вверх.
Замираю, мой взгляд мечется по его лицу.
