Автор
Какой смысл в идеалах, если они принадлежат другим? В академии все знают меня как (Не)идеальную девочку — всегда улыбающуюся, безупречно выглядящую и бесконечно общительную. Но сегодня моя голова кипит от внутреннего противоборства: ведь именно из-за таких вот идеалов я и чувствую такую нехватку. Головокружение взрывается в моей черепной коробке, будто землетрясение проникает прямо во мне....
"" Ты уходишь из-за того, что случилось возле моего дома?""…
Блядь, у меня были причины уходить! А у неё какие так поступать? После всего? Такой страх в тот момент в её глазах читался, впору вздёрнуться было, чтобы никогда больше его не видеть. Если бы хотела порвать, то какого хера сразу из Гелика не выпрыгнула, когда домой привёз? Всё целовала и целовала. Хваталась за ручку, открывала дверь, а потом захлопывала её и снова целовала.
Сука!
Всё утро и день тягаю эти мысли и предположения, но так ни черта и не понял.
С чего вдруг решила меня бросить? Предки на мозги накапали? Силой держат? Шантажируют?
Одно её слово… Даже слов не надо! Один взгляд, намёк и всех размотаю.
А что, если ей что-то зализыш сраный этот сделал?
Мне надо только увидеть её и больше не отпущу. Если придётся, увезу на хрен. В другой город, страну, на грёбанный край света. Всё брошу и с ней с нуля начну. Ради неё на ноги встану.
Смотрю на часы. 13:42. Не выдерживаю. Запрыгиваю в тачку и набираю.
Сброс.
Подкуриваю сигарету и завожу мотор.
Сука, помню, что до понедельника ждать собирался, если сегодня не придёт.
Глушу двигатель.
Ещё один день как-то переживу. Если в академку не явится, зайду через парадный. Пусть в глаза всё скажет.
Опускаю веки и выдыхаю дым.
Все эти ""зачем"" и ""почему"" пробивают мне чердак. Сам не понимаю, что страшнее: неизвестность или вырванное сердце.
Ко всему готовлюсь. В этот раз точно. В броне с ног до головы. За рёбрами тоже металл. Чтобы ни случилось, переживу.
Щелчок двери и в салон врывается ветер вместе с ядом, в который превратился её запах.
Хлопок. Аромат моей девочки полностью заполняет салон и все мои рецепторы.
— Извини, что опоздала. — раздаётся холодный голос, от которого меня озноб пробирает.
Будто и не моей малышке принадлежит.
А моей ли?
С рыком отрываю черепушку от кожаной оплётки.
Настя сидит, повернувшись ко мне в пол оборота. На ней чёрные джинсы и белая футболка без надписей. Волосы стянуты в тугой хвост. Она с силой сцепляет пальцы между собой, но я всё равно вижу, что они дрожат.
Через такой Ад себя протаскиваю, когда поднимаюсь вверх и смотрю в лицо девушки, которой я отдал всего себя. На нём не читается вообще никаких-либо эмоций. Не потому, что она скрывает. Их просто нет.
