Резкая боль — бумага тонким лезвием разрезает палец.
Чёрт. Я машинально подношу руку к глазам — капля крови медленно набухает на коже, прежде чем сорваться вниз. Падая, она касается страницы.
На листе — женщина, которая плачет. Чернила размазаны, её лицо скрыто. Как странно.
— Перенс проводил ритуал, — тихо говорит Фехос, заглядывая мне через плечо.
— Я вижу, — отвечаю, наблюдая, как ещё одна капля дрожит на кончике пальца, прежде чем сорваться вниз. Она падает, касается линии, и на миг — символы вспыхивают изнутри, словно впитывая её. — У Перенса что-то пошло не так, — я сжимаю блокнот крепче. — Надо вернуться и осмотреть Лиану. Кажется, он убил её… ради крови. — Мой взгляд снова падает на рисунок. — И эта женщина… Кто она?
— Какая женщина? — Фехос хмурится. — Я с трудом разбираю его каракули. По мне, тут просто палка, палка, человечек.
Я сжимаю губы, захлопываю блокнот и перевожу взгляд на тёмную жидкость, стекающую с губ мертвеца. Она медленно движется по камню, извиваясь, будто живая, и впитывается в выжженные линии.
Ритуал ещё не завершён?
Меня внезапно пронзает осознание: книга! Я забыла книгу с запиской у Лейза!
Проклятие.
Я даже не помню, куда её положила — слишком поразила весть о Лиане.
Я вскакиваю, мышцы напрягаются — ещё секунда, и я…
Шипение.
Толчок. Резкий и беспощадный.
Воздух вырывается из лёгких со сдавленным вскриком.
Мир переворачивается.
Я лечу.
Гравитация безжалостно тянет вниз.
Вода встречает меня не мягким омутом, а ударом.
Лёд.
Морозное лезвие пронизывает кожу, сжимает грудь, выбивает из лёгких воздух.
Я не могу дышать.
Мир становится вязким, мутным, отдалённым. Лиловые сполохи аметистового источника пляшут на глади воды, но мне уже не до них.
Я тону.
Это Фехос! Он толкнул. Больше там никого не было.
Я открываю рот, но вода заливается внутрь.
Нет. Нет. Он… Почему?
128
Фехос
— Доктор… — хрипло произношу я, но Ирис уже не слышит.
Она опускается на колени, а я остаюсь стоять, сжимая кулаки. В груди неприятный холод, в голове — странный шум. Гул, пробирающий до костей.
Доктор Перенс мёртв.
— Он не просто умер, — шепчет она. — Он… пытался что-то сделать…
Я молчу.
Вижу, как воздух вокруг тела доктора дрожит. Замечаю символы, выжженные в камне, и чёрные прожилки, расходящиеся от них. Они медленно ползут, будто живые.
Ошибка.
Я уже догадываюсь, что произошло.
Лиана.
Он использовал кровь девицы, но ритуал пошёл не так. Потому что нужна была не она.
Неужели он не понимал, что делает? Или, быть может, кто-то рассказал ему неправильный ритуал?
Ирис рывком открывает саквояж, вытряхивает содержимое на камень: кристалл, мешочки с травами, записную книжку. Я делаю шаг ближе, наблюдая, как она листает страницы. Чернила размазаны, рисунки кривые, как у ребёнка.
Фигуры. Узоры. Символы.