— Почему ты молчал? — я отрываюсь от его груди, смотрю в глаза. — Почему не сказал раньше?
Он не отвечает сразу. Янтарный взгляд замирает на моих губах, затем медленно поднимается к глазам.
— Потому что я всегда оставляю тебе выбор, — тихо говорит Ривз. — Если бы сказал раньше — это был бы мой выбор. Моё желание. Моя слабость. А ты должна была вспомнить сама. В этих мирах любое лишнее слово — как трещина в стекле. Один неверный шаг — и всё рассыпается. Я не мог рисковать тобой. Если бы ты посмотрела на меня — и не узнала… если бы отвернулась… я бы не пережил этого.
Он замолкает, и в его глазах вспыхивает янтарь.
— Я сдерживал себя. Молчал. Прятал каждое движение, каждый взгляд. Пока ты рядом — я жив. Но если бы ты не вспомнила… я всё равно остался бы. Просто рядом. Просто тенью.
Я моргаю, сдерживая слёзы. Хочу сказать хоть что-то, хотя бы его имя, — но он мягко касается ладонью моей щеки.
— Кто-то вмешался в твой цикл перерождений. Нарушил его ход. Одно из воплощений было уничтожено.
— Значит настоящая Ирис мертва?
— Частично. Потому что она — это ты. Твоя проекция в другом времени, в другом слое мира. И когда твоя жизнь в Ильорине снова оборвалась, тебя притянуло сюда. В это тело.
Я киваю. В груди тяжесть — не от страха, а от чего-то более глубокого.
— Второе тело в крепости исчезает. С каждым днём — всё слабее. Тебе нужно решить, где ты останешься.
— Я… — в горле пересыхает. — Я не знаю.
— Ты не можешь знать. Ты только что всё вспомнила. Это слишком много, слишком быстро.
Ривз на мгновение закрывает глаза.
— Но у нас нет времени.
Я отвожу взгляд, и голос звучит тише, чем хотелось бы:
— А если я останусь… здесь?
— Тогда твоё тело адаптируется. Ты никогда не сможешь вернуться. Этот выбор необратим.
— А если не останусь?
— Это тело умрет. — Он не смягчает формулировку.
Я сжимаю пальцы в кулаки. Ноги будто налиты свинцом.
— Такое ощущение что я ошибка…
— Нет, — он смотрит на меня пристально. — Ты — не ошибка. Ты — подарок. Вопреки, несмотря ни на что. Настоящий.
Я смотрю на него. В голове — тысяча вопросов.
Он будто читает меня как открытую книгу.
— Я знаю, что ты хочешь спросить. Про Фехоса. Про то, как я попал сюда. Я обещаю — мы поговорим. Но сейчас тебе нужно вернуться. Отдохнуть. Завтра. Я обещаю.
— Но там… — мой голос срывается. Имя «Дима» повисает на языке, не желая срываться.
— Идём, — он вздыхает и достаёт из потайного кармана крошечный артефакт, похожий на хрустальную каплю с живым светом внутри.
Я вскидываю бровь.
— Что? Я хочу помочь, — он краем губ усмехается.
Я молчу. Он снова вздыхает.
— Это артефакт Призраков. Один из последних. Создан не для всех. Только для тех, кто… оказался между мирами.
— И что он делает?
— Он вписывает.
— Куда?
— В ткань реальности. В структуру мира.